eduardocarpio
Poeta adicto al portal
A VICENTE CON AÑORANZA
Cabalmente desconozco
lo que te lleva al silencio,
los corazones heridos,
tanto aquí como en Madrid
son de los seres inquietos,
sean vates o tenores,
por lo mucho que se entregan
y el aprecio que suscitan;
otros ven pasar la vida
como chinches de camastro;
aquellos tengan descanso,
los otros sus musarañas.
Nunca por ti me sentí
aludido con desprecio
bien al contrario agradezco
que siendo liras distintas
casi siempre sus orillas
entrelazaban renglones.
Y no peco de osadía
si declaro de tus versos
para orgullo del rincón,
eran diestros y eran buenos;
unos días iban frescos,
otros quemaban rotundos,
ahora rinden palabras
y sin poder disfrutarlos
cada tarde, cada día,
de tu mano y su fortuna.
Me queda un necio en la duda
capaz de haberlos callado
¡cuántas veces los conté
simples, meros, ingeniosos,
trascendentes, ..., qué más da!
En el fondo del tropel
en su afonía me miro
y el grillo que llevo dentro
¿qué otra cosa puede ser?
esperará compañía.
No, no dejes estas cosas,
sea quien el ofendido
de responder con su ingenio;
si muere sea por vértigo,
presa de sus temores
y con toda su fatiga,
pues la tuya sin remedio
pertenece por derecho
al registro del común.
Dáte un respiro, Vicente,
por las cosas que se otorgan
hay razones suficientes
para estar entristecido,
no le pongas esa guinda
a quien aprecio sin verlo.
No dejes estos papeles
sin la tinta de tu pluma,
ya se media la marea
de sal, arena y tristeza.
Desde mi observatorio,
solo te pido un tiempo;
si es cansancio ni me leas,
mas jamás desilusión
de quien su capacidad
aquí expuso en buena lid
y siendo bien tan escaso
no tenga que echarlo en falta
por razón que desconozco.
En el espejo nublado
ni siquiera confidencias...
Las horas pasan serenas
y yo con esta desidia...
eduardocarpio
30 de setiembre de 2013
Cabalmente desconozco
lo que te lleva al silencio,
los corazones heridos,
tanto aquí como en Madrid
son de los seres inquietos,
sean vates o tenores,
por lo mucho que se entregan
y el aprecio que suscitan;
otros ven pasar la vida
como chinches de camastro;
aquellos tengan descanso,
los otros sus musarañas.
Nunca por ti me sentí
aludido con desprecio
bien al contrario agradezco
que siendo liras distintas
casi siempre sus orillas
entrelazaban renglones.
Y no peco de osadía
si declaro de tus versos
para orgullo del rincón,
eran diestros y eran buenos;
unos días iban frescos,
otros quemaban rotundos,
ahora rinden palabras
y sin poder disfrutarlos
cada tarde, cada día,
de tu mano y su fortuna.
Me queda un necio en la duda
capaz de haberlos callado
¡cuántas veces los conté
simples, meros, ingeniosos,
trascendentes, ..., qué más da!
En el fondo del tropel
en su afonía me miro
y el grillo que llevo dentro
¿qué otra cosa puede ser?
esperará compañía.
No, no dejes estas cosas,
sea quien el ofendido
de responder con su ingenio;
si muere sea por vértigo,
presa de sus temores
y con toda su fatiga,
pues la tuya sin remedio
pertenece por derecho
al registro del común.
Dáte un respiro, Vicente,
por las cosas que se otorgan
hay razones suficientes
para estar entristecido,
no le pongas esa guinda
a quien aprecio sin verlo.
No dejes estos papeles
sin la tinta de tu pluma,
ya se media la marea
de sal, arena y tristeza.
Desde mi observatorio,
solo te pido un tiempo;
si es cansancio ni me leas,
mas jamás desilusión
de quien su capacidad
aquí expuso en buena lid
y siendo bien tan escaso
no tenga que echarlo en falta
por razón que desconozco.
En el espejo nublado
ni siquiera confidencias...
Las horas pasan serenas
y yo con esta desidia...
eduardocarpio
30 de setiembre de 2013
