Abrazo, muerte, miel

Te abrazo fuertemente, te aprieto, pongo en funcionamiento todos los músculos de mis brazos, los de todo el cuerpo, porque cuando te abrazo también te abrazan mis muslos, mi espalda y así, sucesivamente, todas las partes que has despertado con el candor de tus labios.

Te abrazo, no me canso de abrazarte, de cerrar los ojos para deslizar suavemente mis manos por tu cuello y dirigirlos como una campaña de conquista hacia tu espalda. Una caricia eterna se teje en esos centímetros, una caricia en la que me deshago; las manos se vuelven agua y, con la fuerza de un mar enfurecido grito tu nombre, lo descompongo, cada fonema entra desde tu piel en dirección a mis colinas, montes y humedales: Un gemidito interno, un sobresalto en sólo unos cuantos centímetros.

Te sigo abrazando y es esta finitud que los compone, es esta forma tan corta, tan pequeña que se instaura en el imaginario de las noches y me desvela, llena de pulsaciones mis manos, los dedos, las yemas con las que siempre te recorro cuando empiezo a terminar el abrazo. Alucino.

Te sigo abrazando y también sigo muriendo, vivir, mas no abrazarte es una muerte, una muerte que quizá soportaría, porque ¿de cuántas muertes diarias no se muere el hombre? Pero, ¿cuántos hombres resucitan? Yo resucito cuando nos encontramos, cuando entre tu mirada y la mía, entre nuestros abrazos el mundo toma una tonalidad distinta, entonces, morimos y vivimos. Un juego resplandeciente en donde la muerte sabe a miel, un juego finito, de renovaciones.

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