Mauro
Mauricio Figueroa
Recuerdo otro tiempo
de otoño secreto,
en que tu mirada expresaba
una melancolía tan tuya
como del crepúsculo.
¿Qué es mí memoria?
Si no tú recuerdo.
La imagen de una flor
casi marchita.
Fuiste tú
como el viento norte
enfurecido con las hojas
tras su paso.
Tu ausencia,
como la lluvia de Temuco
humedece hasta mi alma.
Guardadora
de la belleza,
luna araucana.
Mí memoria
no es más que tu regreso.
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