Accidente

No cabía en sí mismo de tal gozo inexpresable
el día en que se describió en un pequeño papel,
descubriendo tanta tontería innata que su piel segregaba
gota a gota, y caía a sus pies.

La tinta hizo negros círculos de falsedad,
y loco, de tantas y tantas casualidades; sonriente como
un vagabundo; voló sobre sus canas.

Si tan arduo era el camino, y tan fácil llegar a la meta,
y la meta siempre al alcance, y siempre el fin del camino;
y el fin del mal y del bien, de sus amores vacuos;
cómo no voló antes de la tinta.

La tinta era vida, y la pluma ya no escribía…
Así se decía mientras volaba.

Y recordó ciertos sucesos, que a las lágrimas llamaron,
porque no volvieron nunca; por mucho que él gritó.
Porque estaban tan lejos, y el fin estaba ya a sus pies,
con sus tonterías;
y tan cerca ya el suelo.

No fue acto de cobardía; más valentía hubo
cuando abandonó cuanto quería.

A su pluma, y a su tristeza.
Al amor inexpresable,
que siempre le rodeó cual vestido eterno.


Ya ha caído, ha llegado. Y ahora silencio.

Y más lágrimas,
pero todos sabían que su fin estaba tan cerca.
Nadie lo entendía, y él se amarraba a los deseos de otros.

Suerte para él
sufrir este accidente...

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