debiloto
Poeta adicto al portal
Llueve en otoño lentamente,
como lenta es la muerte de las hojas,
ya están en un charco ahogadas,
o ruedan por el parque hasta,
encontrar un surco donde morir.
Miran con tristeza las ramas,
que sostuvieron su manto de grandeza,
donde la sabia las hacia latir,
y el graznido de alguna ave,
era su música, era su vida.
El frió ya se siente,
como puñal asesino,
se acerca cada día,
hasta convertirlas en polvo,
y su cuerpo se convertirá en nada.
Hojas me dejaron sin sombra,
me dejaron sin pájaros, sin música,
y las veré en la primavera,
volver de a poco hasta cubrirme,
con su sombra.
Nos vemos hojas,
yo también debo resguardarme,
de la lluvia y del frió,
y esperar por ustedes, en primavera.
JUAN CARLOS VILLANUEVA
como lenta es la muerte de las hojas,
ya están en un charco ahogadas,
o ruedan por el parque hasta,
encontrar un surco donde morir.
Miran con tristeza las ramas,
que sostuvieron su manto de grandeza,
donde la sabia las hacia latir,
y el graznido de alguna ave,
era su música, era su vida.
El frió ya se siente,
como puñal asesino,
se acerca cada día,
hasta convertirlas en polvo,
y su cuerpo se convertirá en nada.
Hojas me dejaron sin sombra,
me dejaron sin pájaros, sin música,
y las veré en la primavera,
volver de a poco hasta cubrirme,
con su sombra.
Nos vemos hojas,
yo también debo resguardarme,
de la lluvia y del frió,
y esperar por ustedes, en primavera.
JUAN CARLOS VILLANUEVA
