tagore
Poeta adicto al portal
La cama fria, como la niebla de la madrugada,
los ojos cansados, de dormir y de mirar a nada,
el cuerpo sin fuerzas, el las venas la sangre lenta,
un reloj que no deja de sonar, tic, tac, tic, tac...
la ventana abierta, para refrescar el cuarto,
y una mano, de nadie de miedo,
los ojos despiertan y la buscan, ya no esta,
"fue cosa de la imaginacion o del sueño"
la rama del arbol baila con la brisa,
y el olor de las flores del difunto aun perfuman la casa,
en la cocina una sarten suena, y cuchillos o cucharas...
el cuerpo se levanta exaltado...
ya no suena nada
"es cosa del sueño, o la imaginacion"
la cama aun fria, y los ojos bien abiertos
el cuerpo tembloroso y en las venas
la sangre es veloz
se siente los ultimos pasos del difunto.
los ojos cansados, de dormir y de mirar a nada,
el cuerpo sin fuerzas, el las venas la sangre lenta,
un reloj que no deja de sonar, tic, tac, tic, tac...
la ventana abierta, para refrescar el cuarto,
y una mano, de nadie de miedo,
los ojos despiertan y la buscan, ya no esta,
"fue cosa de la imaginacion o del sueño"
la rama del arbol baila con la brisa,
y el olor de las flores del difunto aun perfuman la casa,
en la cocina una sarten suena, y cuchillos o cucharas...
el cuerpo se levanta exaltado...
ya no suena nada
"es cosa del sueño, o la imaginacion"
la cama aun fria, y los ojos bien abiertos
el cuerpo tembloroso y en las venas
la sangre es veloz
se siente los ultimos pasos del difunto.
