Jose Anibal Ortiz Lozada
Poeta adicto al portal
En la penumbra, donde se esconde el grito,
en el rincón donde el silencio muerde,
allí te encuentro, sombra que no cede,
y en tus ojos la muerte del mito.
Tus manos frías, como hojas secas,
se enredan en mis sueños deshechos,
mientras tu voz, susurro de los techos,
me recuerda que el tiempo no espera.
Y te llamo, desde el abismo oscuro,
con un grito que rompe el firmamento,
pero sólo el eco, en lento lamento,
me devuelve el dolor más puro.
En esta agonía de amarte tanto,
de buscarte en cada rincón vacío,
mi alma se quiebra, en cruel desvarío,
y en tus labios encuentro mi llanto.
Ya no sé si vivo o si he muerto,
si esta tristeza es mi única herencia,
pero en tus brazos, hallo la esencia
de un amor que nunca fue cierto.
Así, en la sombra, en la soledad,
se desangra mi corazón herido,
y en cada suspiro, casi vencido,
muero un poco, sin posibilidad.
Quizás mañana, en otra vida,
cuando el dolor se vuelva ceniza,
encontraré en tu sonrisa
la paz que en esta me está prohibida.
en el rincón donde el silencio muerde,
allí te encuentro, sombra que no cede,
y en tus ojos la muerte del mito.
Tus manos frías, como hojas secas,
se enredan en mis sueños deshechos,
mientras tu voz, susurro de los techos,
me recuerda que el tiempo no espera.
Y te llamo, desde el abismo oscuro,
con un grito que rompe el firmamento,
pero sólo el eco, en lento lamento,
me devuelve el dolor más puro.
En esta agonía de amarte tanto,
de buscarte en cada rincón vacío,
mi alma se quiebra, en cruel desvarío,
y en tus labios encuentro mi llanto.
Ya no sé si vivo o si he muerto,
si esta tristeza es mi única herencia,
pero en tus brazos, hallo la esencia
de un amor que nunca fue cierto.
Así, en la sombra, en la soledad,
se desangra mi corazón herido,
y en cada suspiro, casi vencido,
muero un poco, sin posibilidad.
Quizás mañana, en otra vida,
cuando el dolor se vuelva ceniza,
encontraré en tu sonrisa
la paz que en esta me está prohibida.
