Agosto

Entregarme
en la noche calurosa
al frío abrazo de un amante
que no me mira.

Venderme,
de contrabando,
por palabras esquivas.

Sentir que ese fuego
que en él despierta
es tan diferente
de mis sueños
de poeta.

Tras la lluvia
olvidarnos, sin mirarnos,
en la noche quieta.

Y al regreso,
por las calles solitarias,
de mi sucio pecho
el viento se lamenta.

 

Tristes trazos.

Gracias Primurik por compartir tu pensar.