Aguijón de la primavera.

dragon_ecu dijo:

Un escenario que se vuelve historia, donde los actores resultan parte del decorado.
Tanto pesa lo hecho, que lo pendiente llega marcado.

Es llamativo como se orilla este tema a lo gótico más que a lo melancólico.
En términos generales la melancolía tiende a endulsar, a darle brillo al pasado.
Mientras que la visión gótica tiende a oscurecer el pasado.

Es un poema sugerente y enigmático.

Gracias por acercarnos, a la orilla de la niebla que baja de las montañas.

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Hotarubi dijo:

Tus costillas son el pebetero
donde mis palabras como humo de incienso
se entrelazan, siendo glicina
que invaden tus entrañas,
floreciendo en tu sistema límbico.

Esqueleto de cerámica
que sujetan los pétalos aterciopelados
de un origen que se blinda,
no se puede huir de un pensamiento
no se puede volver atrás.

Perfume de jazmín en tu carótida
y clavículas como ramas,
donde se posan unas mariposas
a esperar como planta carnívora
la ingenua sinapsis que ejerce
la presión del aguijón de la primavera.

Siendo el dolor, el orgasmo de la existencia,
el calambre del propósito de un ósculo.
Siendo las cenizas de ese ave
que cayó como hoja marchita
el humus para una nueva vida,
que crece sin contemplar que antes de él
hubo otra historia.

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Karma 33 3 dijo:

Lo leí varias veces para disfrutar esa secuencia de imágenes entrelazadas y muy bien organizadas que deja tu entrega. Desde el primer verso hasta el último, no lo recita la voz, sino la imaginación.
Desde el principio de todo: la costilla hasta el cerebro emocional, "la primavera" (y todo lo que simboliza) se trepa, expande y florece, se entierra y se alimenta, escarba incluso lo "blindado" hasta que el "veneno dosificado" llegue a su objetivo: despertar sentidos y sentimientos.

[Jazmín, mariposas, abejas; me traen recuerdos y motivaciones].

El ave fénix renace de sus cenizas, al igual que el amor que nunca acaba su ciclo.


Me ha encantado!

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Sasha. dijo:

Aguijón de primavera. Desde el titulo es bello, habilitas dicotomía, existencia y fractura. Es un gusto disfrutar de esas imágenes y significantes

y bueno, el placer es una mariposa que siempre emula su primera forma.

un placer leerte poeta.
saludos.

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Hotarubi dijo:

Tus costillas son el pebetero
donde mis palabras como humo de incienso
se entrelazan, siendo glicina
que invaden tus entrañas,
floreciendo en tu sistema límbico.

Esqueleto de cerámica
que sujetan los pétalos aterciopelados
de un origen que se blinda,
no se puede huir de un pensamiento
no se puede volver atrás.

Perfume de jazmín en tu carótida
y clavículas como ramas,
donde se posan unas mariposas
a esperar como planta carnívora
la ingenua sinapsis que ejerce
la presión del aguijón de la primavera.

Siendo el dolor, el orgasmo de la existencia,
el calambre del propósito de un ósculo.
Siendo las cenizas de ese ave
que cayó como hoja marchita
el humus para una nueva vida,
que crece sin contemplar que antes de él
hubo otra historia.

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Pedro Olvera dijo:

Me recomendaron leerte, compañera Horatubi, y vaya que lo agradezco. No es solo el despliegue de recursos asombrosos, sino ese "no sé qué" que tiene el buen arte que adentra hasta los huesos e se inflama carne y revienta en espíritu.
Gracias por acercarnos tus textos tan generosamente.
Mis respetuosos saludos.

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