Al apagar la luz

Luis Á. Ruiz Peradejordi dijo:

¡Apaga la luz!





La voz viene del fondo del pasillo y con gesto cansado, va pasando por cada habitación. Despacio, lentamente como si quisiera irse llenando de todo lo que hay en ellas. Así, contempla la fotografía que hay en la mesilla de noche, aquella en la que está su hija el día en que se doctoró; esa habitación que atesora tantos recuerdos, los muñecos y peluches que guardaban su cama, el aroma de su pelo en la almohada… Allí viven todavía aquellos cuentos que inventaba cuando, por las noches, al acostarla contaba historias de elfos, de hadas, de caballeros y castillos encantados. Es como si las paredes guardasen memoria de aquellos ratos, de las risas y los juegos, de las lecturas y los rezos.


Por el pasillo adelante llega hasta el despacho. En la librería se acumulan los libros ya leídos, los viejos amigos a los que acudió en tantas ocasiones. Sus manos aciertan a colocar las gafas que lleva colgadas al cuello, esas que le permiten ver de cerca. Se llega hasta los lomos que muestran los títulos ya conocidos, los autores que forman parte de su vida; están Homero y Catulo, Séneca y Juvenal, Safo y Ovidio y Cervantes y Delibes y García Márquez y Baroja y Unamuno… Todos y cada uno de ellos le han ido haciendo regalos cada día. Acaricia los sonetos de Quevedo en aquel viejo libro encuadernado en cuero que huele a papel añoso y tinta. Sus manos aciertan con los versos: “Las casas y los aposentos están cargados de perfumes…” el Canto de mí mismo de Whitman acude a los ecos de su deambular por la casa y como un vago sentimiento, asiente al perfume que personaliza su vivir.


Al llegar al salón, en aquel chester marrón que recuerda desde siempre, se sienta a recordar los buenos momentos, las tertulias con los amigos, las charlas con su esposa, la presencia alborotada de las amigas de su hija.


Con cierta dificultad, se levanta, mira aquel retrato del día de su boda, ¡hace ya tanto tiempo! Y apaga las luces y es como si muriese un poco, como si de repente todo aquello desapareciese de su vida, se arrancase de la memoria.


Y a tientas, como un torpe ciego, enfila hacia la cocina.

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Guadalupe Cisneros-Villa dijo:

Pero que MARAVILLA, todos esos recuerdos tomando vida y dandonos un paseo por las memorias. Es verdad que con el tiempo se va apagando la luz de esas cosas que se vivieron y torpmente caminos por la vida a veces desorientados. Por eso guardmos en nuestro baúl todas esas cosas que nos hacen felices y las sacamos , las escribimos y las compartimos de esa manera no se nos escapan tan pronto. Es realmente un verdadero placer leerle en esta mañana nublada donde le quito un poco de polovo a mis propios recuerdos.

Besos, besos y más besos amarillos desde mi mundo inquieto,

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Alonso Vicent dijo:

Un paseo por la casa y por todos los recuerdos que en ella habitan. Me vi paseando entre las habitaciones y estanterías de la mía propia.
Melancolía entre paredes que se comparte.

Un abrazo, Luis, y encantado de leerte en esta prosa.

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Luis Á. Ruiz Peradejordi dijo:

¡Apaga la luz!





La voz viene del fondo del pasillo y con gesto cansado, va pasando por cada habitación. Despacio, lentamente como si quisiera irse llenando de todo lo que hay en ellas. Así, contempla la fotografía que hay en la mesilla de noche, aquella en la que está su hija el día en que se doctoró; esa habitación que atesora tantos recuerdos, los muñecos y peluches que guardaban su cama, el aroma de su pelo en la almohada… Allí viven todavía aquellos cuentos que inventaba cuando, por las noches, al acostarla contaba historias de elfos, de hadas, de caballeros y castillos encantados. Es como si las paredes guardasen memoria de aquellos ratos, de las risas y los juegos, de las lecturas y los rezos.


Por el pasillo adelante llega hasta el despacho. En la librería se acumulan los libros ya leídos, los viejos amigos a los que acudió en tantas ocasiones. Sus manos aciertan a colocar las gafas que lleva colgadas al cuello, esas que le permiten ver de cerca. Se llega hasta los lomos que muestran los títulos ya conocidos, los autores que forman parte de su vida; están Homero y Catulo, Séneca y Juvenal, Safo y Ovidio y Cervantes y Delibes y García Márquez y Baroja y Unamuno… Todos y cada uno de ellos le han ido haciendo regalos cada día. Acaricia los sonetos de Quevedo en aquel viejo libro encuadernado en cuero que huele a papel añoso y tinta. Sus manos aciertan con los versos: “Las casas y los aposentos están cargados de perfumes…” el Canto de mí mismo de Whitman acude a los ecos de su deambular por la casa y como un vago sentimiento, asiente al perfume que personaliza su vivir.


Al llegar al salón, en aquel chester marrón que recuerda desde siempre, se sienta a recordar los buenos momentos, las tertulias con los amigos, las charlas con su esposa, la presencia alborotada de las amigas de su hija.


Con cierta dificultad, se levanta, mira aquel retrato del día de su boda, ¡hace ya tanto tiempo! Y apaga las luces y es como si muriese un poco, como si de repente todo aquello desapareciese de su vida, se arrancase de la memoria.


Y a tientas, como un torpe ciego, enfila hacia la cocina.

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Cecilya dijo:

Todos, absolutamente todos paseamos por los caminos de la memoria. Sobre todo los que somos pensantes por naturaleza.
Por todas, las luminosas y las más sombrías.
Estamos hechos de memorias y de historias que nos convirtieron en lo que somos.
Cada vivencia es una oportunidad más para aprender.
Últimamente trato de no detenerme demasiado en mis memorias, o sea, las abordo unos instantes y después regreso.
Me encanta el espíritu de recorrido que tiene tu relato, la capacidad de guiarnos en esa quietud e introspección.
Admiro el cuidado amoroso que les das a todos tus "hijos de letras", como me gusta decirles a las obras que compartimos en esta casa y en otros espacios, y la versatilidad en tus temáticas.
Esta amiga de Buenos Aires siempre tiene ganas de encontrarse con tu pluma.
Abrazo con admiración y el mejor inicio de semana, que espero sea inspirada y muy feliz .

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Luis Á. Ruiz Peradejordi dijo:

¡Apaga la luz!





La voz viene del fondo del pasillo y con gesto cansado, va pasando por cada habitación. Despacio, lentamente como si quisiera irse llenando de todo lo que hay en ellas. Así, contempla la fotografía que hay en la mesilla de noche, aquella en la que está su hija el día en que se doctoró; esa habitación que atesora tantos recuerdos, los muñecos y peluches que guardaban su cama, el aroma de su pelo en la almohada… Allí viven todavía aquellos cuentos que inventaba cuando, por las noches, al acostarla contaba historias de elfos, de hadas, de caballeros y castillos encantados. Es como si las paredes guardasen memoria de aquellos ratos, de las risas y los juegos, de las lecturas y los rezos.


Por el pasillo adelante llega hasta el despacho. En la librería se acumulan los libros ya leídos, los viejos amigos a los que acudió en tantas ocasiones. Sus manos aciertan a colocar las gafas que lleva colgadas al cuello, esas que le permiten ver de cerca. Se llega hasta los lomos que muestran los títulos ya conocidos, los autores que forman parte de su vida; están Homero y Catulo, Séneca y Juvenal, Safo y Ovidio y Cervantes y Delibes y García Márquez y Baroja y Unamuno… Todos y cada uno de ellos le han ido haciendo regalos cada día. Acaricia los sonetos de Quevedo en aquel viejo libro encuadernado en cuero que huele a papel añoso y tinta. Sus manos aciertan con los versos: “Las casas y los aposentos están cargados de perfumes…” el Canto de mí mismo de Whitman acude a los ecos de su deambular por la casa y como un vago sentimiento, asiente al perfume que personaliza su vivir.


Al llegar al salón, en aquel chester marrón que recuerda desde siempre, se sienta a recordar los buenos momentos, las tertulias con los amigos, las charlas con su esposa, la presencia alborotada de las amigas de su hija.


Con cierta dificultad, se levanta, mira aquel retrato del día de su boda, ¡hace ya tanto tiempo! Y apaga las luces y es como si muriese un poco, como si de repente todo aquello desapareciese de su vida, se arrancase de la memoria.


Y a tientas, como un torpe ciego, enfila hacia la cocina.

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fabiolaselene dijo:

Es un honor apagar la luz y desconectar con tus letras.
Gracias por ponerlas una noche más en mi camino.
Feliz noche

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Luis Á. Ruiz Peradejordi dijo:

Al apagar la luz es una breve instrospección, un paseo por nuestro propio interior. A veces me gusta caminar con paso lento y recordar. Hacer un ejercicio de memoria de esta vida que ya tiene mucho más por detrás que por delante. Buscar lo hermoso que vive en los recuerdos y saber que lo mismo que ocurrió una vez, puede encontrarse de nuevo ahí adelante. Valorar lo que ha sido de veras importante, esas cosas a las que uno nunca renunciaría, al amor de su esposa, al cariño de sus hijas, a la presencia de los amigos; todo lo que de verdad es fundamental. Y mientras escribo quiero ser cuidadoso con las palabras, con la ortografía incluso. Espero que quienes llegáis a mis escritos encontréis al menos una escritura pulcra y un relato inteligible. Gracias, de nuevo, por encontrarte aquí, por llegar con espíritu abierto y por tu generosidad a la hora de valorar estas letras. Este amigo tiene una deuda de agradecimiento contigo. Un cálido abrazo.

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Anamer dijo:

Ya parezco reiterativa pero no puedo decir otra cosa, ¡hermosas letras!
es que esa manera de tocar el corazón, de sentir cada momento como
si fuera yo y ahora es lo que me mata. Gracias por compartir estos
mágicos relatos en el foro. Besitos cariñosos apretado en tus mejillas.

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R. Daniel dijo:

Impresionante, bello y melancólico escrito, los años pasan con lujo de detalles en cada foto, pero a veces nuestra mente se apaga como si fuera una vela y entre recuerdos y nostalgia caminamos a ciegas. Felicitaciones Luis por su magistral prosa, saludos Daniel

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Luis Á. Ruiz Peradejordi dijo:

¡Apaga la luz!





La voz viene del fondo del pasillo y con gesto cansado, va pasando por cada habitación. Despacio, lentamente como si quisiera irse llenando de todo lo que hay en ellas. Así, contempla la fotografía que hay en la mesilla de noche, aquella en la que está su hija el día en que se doctoró; esa habitación que atesora tantos recuerdos, los muñecos y peluches que guardaban su cama, el aroma de su pelo en la almohada… Allí viven todavía aquellos cuentos que inventaba cuando, por las noches, al acostarla contaba historias de elfos, de hadas, de caballeros y castillos encantados. Es como si las paredes guardasen memoria de aquellos ratos, de las risas y los juegos, de las lecturas y los rezos.


Por el pasillo adelante llega hasta el despacho. En la librería se acumulan los libros ya leídos, los viejos amigos a los que acudió en tantas ocasiones. Sus manos aciertan a colocar las gafas que lleva colgadas al cuello, esas que le permiten ver de cerca. Se llega hasta los lomos que muestran los títulos ya conocidos, los autores que forman parte de su vida; están Homero y Catulo, Séneca y Juvenal, Safo y Ovidio y Cervantes y Delibes y García Márquez y Baroja y Unamuno… Todos y cada uno de ellos le han ido haciendo regalos cada día. Acaricia los sonetos de Quevedo en aquel viejo libro encuadernado en cuero que huele a papel añoso y tinta. Sus manos aciertan con los versos: “Las casas y los aposentos están cargados de perfumes…” el Canto de mí mismo de Whitman acude a los ecos de su deambular por la casa y como un vago sentimiento, asiente al perfume que personaliza su vivir.


Al llegar al salón, en aquel chester marrón que recuerda desde siempre, se sienta a recordar los buenos momentos, las tertulias con los amigos, las charlas con su esposa, la presencia alborotada de las amigas de su hija.


Con cierta dificultad, se levanta, mira aquel retrato del día de su boda, ¡hace ya tanto tiempo! Y apaga las luces y es como si muriese un poco, como si de repente todo aquello desapareciese de su vida, se arrancase de la memoria.


Y a tientas, como un torpe ciego, enfila hacia la cocina.

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lomafresquita dijo:

Ay Luís, el tiempo está lleno de recuerdos, suelen ser recuerdos amables que la memoria retoma para revivirlos de nuevo con su aroma y con la ilusión que despertó en su momento, y tú, entrañable amigo , a través de hermosas imágenes plenas de sensaciones hermosas has hecho con tu escritura que me retraiga en el tiempo y visualice mis vivencias con sumo agrado.
Muchos besos para ti querido amigo, llenos de admiración, gratitud y cariño.....muáááackssssssss

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