Si le digo que me callo,
para que crea
que a veces,
me olvido de evocarla.
Para que me recuerde,
que tanto abismo entra y sale,
por la puerta de atrás
de la caricia.
Y yo soy este niño
que la mira,
en la ventana que da al ahora,
que la ve jugando,
corriendo
con los pies en la llovizna.
Hermosa como siempre.
Lejana como nunca.
Y es tan triste,
a veces,
saberla allá lejos,
y acá yo
masticando distancia.
Al fin y al cabo
¿Dónde está la esperanza?
¿Dónde estará lo cierto?
Pregunto
y no responde.
Se esconde, creo,
detrás de una palabra
que no sé pronunciar.
Lo cierto
es que despierto,
y hasta acá
nadie ha venido.
Ya es tarde.
No hay nadie a quien hablar.
Nadie ha venido,
sólo la soledad.
Después fue la verdad,
sutil quimera,
que me mostró los versos
que faltan desangrar.
Compañera
no tema de mi canto,
un tanto gris,
austral.
Tal vez porque comprendo,
ahora,
sin las luces aquellas,
que al fin y al cabo todo,
desde el mar a las sierras,
todo fue soledad.
Si le cuento de aquello
que ya sabe:
la honra de quererla,
la ribera oriental
que la presiente,
el más alto color,
la más bella rompiente.
Es para que comprenda
que el más grandioso Amor,
también llora su suerte,
cuando a veces la vida,
o los asambleístas,
van cortando los puentes.
Si me voy alguna vez
a oscuras y en silencio,
no crea que descreo
de todo lo que amo,
porque no he sido
más que soledad;
Y esta sonrisa
que con prisa la busca
en este ventanal
que da a la espera.
Ahora,
será la primavera
el último antifaz que nos descubra.
para que crea
que a veces,
me olvido de evocarla.
Para que me recuerde,
que tanto abismo entra y sale,
por la puerta de atrás
de la caricia.
Y yo soy este niño
que la mira,
en la ventana que da al ahora,
que la ve jugando,
corriendo
con los pies en la llovizna.
Hermosa como siempre.
Lejana como nunca.
Y es tan triste,
a veces,
saberla allá lejos,
y acá yo
masticando distancia.
Al fin y al cabo
¿Dónde está la esperanza?
¿Dónde estará lo cierto?
Pregunto
y no responde.
Se esconde, creo,
detrás de una palabra
que no sé pronunciar.
Lo cierto
es que despierto,
y hasta acá
nadie ha venido.
Ya es tarde.
No hay nadie a quien hablar.
Nadie ha venido,
sólo la soledad.
Después fue la verdad,
sutil quimera,
que me mostró los versos
que faltan desangrar.
Compañera
no tema de mi canto,
un tanto gris,
austral.
Tal vez porque comprendo,
ahora,
sin las luces aquellas,
que al fin y al cabo todo,
desde el mar a las sierras,
todo fue soledad.
Si le cuento de aquello
que ya sabe:
la honra de quererla,
la ribera oriental
que la presiente,
el más alto color,
la más bella rompiente.
Es para que comprenda
que el más grandioso Amor,
también llora su suerte,
cuando a veces la vida,
o los asambleístas,
van cortando los puentes.
Si me voy alguna vez
a oscuras y en silencio,
no crea que descreo
de todo lo que amo,
porque no he sido
más que soledad;
Y esta sonrisa
que con prisa la busca
en este ventanal
que da a la espera.
Ahora,
será la primavera
el último antifaz que nos descubra.
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