murdock
Poeta adicto al portal
Los hechos que se esparcen por la ciudad son huecos
bajo este dorado sol las alas de las mariposas se quemarán
no importa si vienes a verlo o lo ignoras los sucesos pasaran
ya verás que las mordidas son más terribles si son de los puercos.
Es miércoles por la mañana, el telediario ya transmite sangre…
Aun no te has despertado, pero ya extrañas a tu amante
es la misma sensación, aunque terriblemente distante
pobres aquellos que mueren en la tv;
pobres aquellos que mueren viendo la tv.
Por esta ciudad incandescente corre un eco distante
conectando a todas las musas como un buen amante
es miércoles por la mañana y el reloj del apocalipsis se llena de sangre…
Ahí como otros miles tu rostro sobre el cristal con los ojos vacíos
todos miramos por la ventana buscando algo que amar
una sensación, un aliento, ira, amor o desprecios
cualquier pincelada de humanidad al horario crea buenos cuentos.
Avanza la tarde y aun no has llegado a casa, los perros sienten el hambre…
recorrer uniformado la ciudad bajo este sol es siempre hartante
como aquella sensación de estrés después de cogerte a un mal amante
Pobres de aquellos que no sienten amor;
Pobres de aquellos que sienten amor.
No se entera la sociedad que el pavimento es el único fiel amante
que el sexo por rutina es una conducta hartante
que en los ojos de los cerdos austeros se evidencia más pueril el hambre…
Los hechos que se esparcen por la ciudad son huecos
bajo este dorado sol las cervezas no se enfriarán
no importa si vienes o no igual los demás la beberán
al final te das cuenta que solo es otro día de vacíos sucesos.
bajo este dorado sol las alas de las mariposas se quemarán
no importa si vienes a verlo o lo ignoras los sucesos pasaran
ya verás que las mordidas son más terribles si son de los puercos.
Es miércoles por la mañana, el telediario ya transmite sangre…
Aun no te has despertado, pero ya extrañas a tu amante
es la misma sensación, aunque terriblemente distante
pobres aquellos que mueren en la tv;
pobres aquellos que mueren viendo la tv.
Por esta ciudad incandescente corre un eco distante
conectando a todas las musas como un buen amante
es miércoles por la mañana y el reloj del apocalipsis se llena de sangre…
Ahí como otros miles tu rostro sobre el cristal con los ojos vacíos
todos miramos por la ventana buscando algo que amar
una sensación, un aliento, ira, amor o desprecios
cualquier pincelada de humanidad al horario crea buenos cuentos.
Avanza la tarde y aun no has llegado a casa, los perros sienten el hambre…
recorrer uniformado la ciudad bajo este sol es siempre hartante
como aquella sensación de estrés después de cogerte a un mal amante
Pobres de aquellos que no sienten amor;
Pobres de aquellos que sienten amor.
No se entera la sociedad que el pavimento es el único fiel amante
que el sexo por rutina es una conducta hartante
que en los ojos de los cerdos austeros se evidencia más pueril el hambre…
Los hechos que se esparcen por la ciudad son huecos
bajo este dorado sol las cervezas no se enfriarán
no importa si vienes o no igual los demás la beberán
al final te das cuenta que solo es otro día de vacíos sucesos.
