Al héroe de guerra

Aquella tumba, la que está
con cuentas de vidrio adornada,
esclava del reloj será;
de la muerte, sangrienta rada...

Guerra aquí, guerra más allá,
los "héroes" vestidos de hada.
El llanto, ¿quién lo callará?,
¡Nadie, porque nadie hace nada!

Trompetas, desfiles, honores
—¿porqué de oro son las medallas
si son de plástico las flores?—

A donde estés, y a donde vayas;
te despedimos con tambores.
—¡Apláundanle, viles canallas!