al poeta

ser-8 dijo:

¡ Oh, poeta !
Espíritu pastoril de este mundo,
no interesan tus ancestros,
la acuarela vegetal de tus versos
es un vértigo y un arco iris
que se expande y lacta
en la estrella de los tiempos;
en la cima de desvelos y quimeras,
prolongándose en el poema
indeleble que te enerva.

Más allá del agobio y las brumas,
las azules manos de tu inapelable prosapia
emergen del barro,
sosteniendo un nuevo mundo,
por ser la célula identificatoria de tu estro
en la extensión de la palabra
por el bello latifundio.

En el Apocalipsis, ahondarás la voz
desde la piel de los silencios
y la extinción de los pesares,
acabará con las congojas
tras el tenso Cataclismo...
y los huesos serán espejos y vaticinios,
anticipando el alba de la resurrección.

El mundo volverá del silencio, tras el Caos,
galimatías y relámpagos,
exhalaciones de fuego,
provocarán un liviano llanto amanecido
dejándonos ver al rapsoda
más aqui de las tinieblas.

¡ Oh, poeta ! ¡ prodigio y maravilla !.
Y será el día, la noche, el minuto y el silencio;
acaso, con una nueva ecuación
en los sotueres del céfiro,
licuando las sombras
ante el transcurrir del tiempo,
con el hilván de tu palabra
burilando la metáfora,
por ser la sensación viva,
jamás el exordio de la muerte,
simplemente el agua fresca del río en un ánfora,
para saciarte la sed
en la procesión de las palabras.
​

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ser-8 dijo:

¡ Oh, poeta !
Espíritu pastoril de este mundo,
no interesan tus ancestros,
la acuarela vegetal de tus versos
es un vértigo y un arco iris
que se expande y lacta
en la estrella de los tiempos;
en la cima de desvelos y quimeras,
prolongándose en el poema
indeleble que te enerva.

Más allá del agobio y las brumas,
las azules manos de tu inapelable prosapia
emergen del barro,
sosteniendo un nuevo mundo,
por ser la célula identificatoria de tu estro
en la extensión de la palabra
por el bello latifundio.

En el Apocalipsis, ahondarás la voz
desde la piel de los silencios
y la extinción de los pesares,
acabará con las congojas
tras el tenso Cataclismo...
y los huesos serán espejos y vaticinios,
anticipando el alba de la resurrección.

El mundo volverá del silencio, tras el Caos,
galimatías y relámpagos,
exhalaciones de fuego,
provocarán un liviano llanto amanecido
dejándonos ver al rapsoda
más aqui de las tinieblas.

¡ Oh, poeta ! ¡ prodigio y maravilla !.
Y será el día, la noche, el minuto y el silencio;
acaso, con una nueva ecuación
en los sotueres del céfiro,
licuando las sombras
ante el transcurrir del tiempo,
con el hilván de tu palabra
burilando la metáfora,
por ser la sensación viva,
jamás el exordio de la muerte,
simplemente el agua fresca del río en un ánfora,
para saciarte la sed
en la procesión de las palabras.
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