abcd
Poeta adicto al portal
Me corté justo debajo del pómulo izquierdo,
solo un poco
como penitencia por no tener más éxito en tu lucha.
Ahora las casas, las calles,
las almas me resultan feas.
Y eso es triste, creo.
Hay tantas cosas más generosas
que cultivar un dolor:
abandonar monedas,
dejar ventanas abiertas,
lavar miradas,
volver a eso de ser un niño y creer.
No debe ser tan difícil aprender,
responder con otra pregunta si que es fácil.
El pómulo sigue en eso de sangrar,
y aunque es solo un poco
lo que me asusta realmente es no ver ni una lágrima.
Es imposible estar convencido de la penitencia,
de ver todo triste,
de ser generoso,
de ser niño otra vez,
de asumir, de esquivar.
Es imposible llorar
sin estar de algo convencido.
solo un poco
como penitencia por no tener más éxito en tu lucha.
Ahora las casas, las calles,
las almas me resultan feas.
Y eso es triste, creo.
Hay tantas cosas más generosas
que cultivar un dolor:
abandonar monedas,
dejar ventanas abiertas,
lavar miradas,
volver a eso de ser un niño y creer.
No debe ser tan difícil aprender,
responder con otra pregunta si que es fácil.
El pómulo sigue en eso de sangrar,
y aunque es solo un poco
lo que me asusta realmente es no ver ni una lágrima.
Es imposible estar convencido de la penitencia,
de ver todo triste,
de ser generoso,
de ser niño otra vez,
de asumir, de esquivar.
Es imposible llorar
sin estar de algo convencido.
