abcd
Poeta adicto al portal
Me suman años,
me roban recuerdos.
Voy ganando ignorancias
y vivo un poco mas
cuanto menos poseo, cuanto menos quiero.
Ella es un espacio ambiguo,
de nieve oscura y rubia,
a veces solo brillante, a veces fría y brillante.
Es un lugar de mi mundo poco habitado,
y es casi todo lo que tengo cuando cierro los ojos.
Me gustaría desordenar su habitación,
encontrar principios, finales,
limpiar heridas
y amar el caos de los restos de sueños en sus medias.
Me gustaría escuchar sus mentiras,
las que la alejan del miedo,
las que la acercan al dolor del cuerpo.
¿Qué impide a su mundo morir en el mío?
Si va triste, si va de mi mano,
si tiene huesos débiles y ríos cortos e intranquilos.
Por qué si es tan breve nuestro infierno
tenemos un cielo inexistente,
por qué si en los días de semana anhelo destrozarla,
los demás días también.
La belleza de las cenizas, está en el ayer,
lo hermoso, lo precioso, lo extremadamente cautivador del dolor
es que nos deja vivos,
con ese poquito de vida que no merecemos,
con eso que nos falta y tanto nos sobra,
con la cara marcada y las drogas cada cual en su medida,
con la certeza de ser una persona injusta pero querible,
La belleza de las cenizas, está en el fuego,
como en el amor, como en las palabras que a veces se dicen sin querer.
Cuanto más viejo me pongo, más ignorante...
más persona, menos enamorado del cuerpo,
menos ansioso porque mi corazón la vuelva a odiar.
me roban recuerdos.
Voy ganando ignorancias
y vivo un poco mas
cuanto menos poseo, cuanto menos quiero.
Ella es un espacio ambiguo,
de nieve oscura y rubia,
a veces solo brillante, a veces fría y brillante.
Es un lugar de mi mundo poco habitado,
y es casi todo lo que tengo cuando cierro los ojos.
Me gustaría desordenar su habitación,
encontrar principios, finales,
limpiar heridas
y amar el caos de los restos de sueños en sus medias.
Me gustaría escuchar sus mentiras,
las que la alejan del miedo,
las que la acercan al dolor del cuerpo.
¿Qué impide a su mundo morir en el mío?
Si va triste, si va de mi mano,
si tiene huesos débiles y ríos cortos e intranquilos.
Por qué si es tan breve nuestro infierno
tenemos un cielo inexistente,
por qué si en los días de semana anhelo destrozarla,
los demás días también.
La belleza de las cenizas, está en el ayer,
lo hermoso, lo precioso, lo extremadamente cautivador del dolor
es que nos deja vivos,
con ese poquito de vida que no merecemos,
con eso que nos falta y tanto nos sobra,
con la cara marcada y las drogas cada cual en su medida,
con la certeza de ser una persona injusta pero querible,
La belleza de las cenizas, está en el fuego,
como en el amor, como en las palabras que a veces se dicen sin querer.
Cuanto más viejo me pongo, más ignorante...
más persona, menos enamorado del cuerpo,
menos ansioso porque mi corazón la vuelva a odiar.
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