abcd
Poeta adicto al portal
A veces te enojas y soltas tu euforia a los aires,
se escurren malos pensamientos
y palabras mezquinas chocan en mi.
Yo quisiera entonces, formar dos eles enfrentadas con mis dedos
calcular el grosor de tu cuello
y estrujarte hasta que reacciones.
Dices cosas como que lastimar es un arte,
que las vueltas del universo son para mantenernos escondidos.
Y dices que muerta eres hermosa,
y maldices, y crees que todo lo miento,
y no mueres nunca, pero me llamas histérico,
y te quedas con la copa vacía, la de los pechos.
Pero nadie bebe de tus ojos como yo cuando lloras.
Dices que los límites dan risa, y eso esta bien,
que los romances pasajeros son libertad.
Dices que estar atados a un recuerdo
es un dolor de mentira que el tiempo borrara.
Dices que eres buena en matemática,
pero uno por cien no es cien si mi sien no tiene tu único temblor,
el del amor.
A veces, perdón, y me tienes podrido musa,
quisiera eructarte,
quisiera aplaudir en tu cara que seguiré vivo cuando no existamos
y cuando no me excite enamorarte, recién ahí te podré insultar.
Porque no te das cuenta de nada
y crees mucho más en castillos de lo que yo creo en mi bondad.
Igual, siempre, y a veces odio tener esa virtud,
me haces ojitos o pones carita triste
y termino por poner esas dos eles en tus hombros
y te abrazo, porque besarte no puedo,
y te quiero,
y para nada es entre algodones.
se escurren malos pensamientos
y palabras mezquinas chocan en mi.
Yo quisiera entonces, formar dos eles enfrentadas con mis dedos
calcular el grosor de tu cuello
y estrujarte hasta que reacciones.
Dices cosas como que lastimar es un arte,
que las vueltas del universo son para mantenernos escondidos.
Y dices que muerta eres hermosa,
y maldices, y crees que todo lo miento,
y no mueres nunca, pero me llamas histérico,
y te quedas con la copa vacía, la de los pechos.
Pero nadie bebe de tus ojos como yo cuando lloras.
Dices que los límites dan risa, y eso esta bien,
que los romances pasajeros son libertad.
Dices que estar atados a un recuerdo
es un dolor de mentira que el tiempo borrara.
Dices que eres buena en matemática,
pero uno por cien no es cien si mi sien no tiene tu único temblor,
el del amor.
A veces, perdón, y me tienes podrido musa,
quisiera eructarte,
quisiera aplaudir en tu cara que seguiré vivo cuando no existamos
y cuando no me excite enamorarte, recién ahí te podré insultar.
Porque no te das cuenta de nada
y crees mucho más en castillos de lo que yo creo en mi bondad.
Igual, siempre, y a veces odio tener esa virtud,
me haces ojitos o pones carita triste
y termino por poner esas dos eles en tus hombros
y te abrazo, porque besarte no puedo,
y te quiero,
y para nada es entre algodones.
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