Algo de un absurdo que suelo ser yo

Son invisibles , no tocan, no llegan,
estúpidas manos, nunca tienen nada
y hay tanto, hay tanto ahí. Yo lo veo, todo lo veo.

Sendas, mitos urbanos dicen que yo nunca tendré un don,
yo soy solo un resto pálido, un caleidoscopio que tiembla en la garganta,
un puto zumbido de verano sin piel,
yo voy solo de paso, hacia el inconcluso,
hacia esa muerte que siempre, que siempre me deja con vida.

Hay un fantasma también invisible, acá adentro,
fantasma que sabe de matemática, de geografía, de historia,
fantasma que bebe luz, que bebe el agua que todos escupen.
Odio a mi fantasma, odio esa reacción de entusiasmo cuando mi alma, le sonríe a otra alma.

Como si la memoria supiese alunar, pienso y pienso en el pasado,
recreo las esperas, recreo hasta el volver a nacer.
¡Ay ojos! ¿por qué duelen tanto?
Quiero no tener calor, y ser una avispa.

No se que escribir, no se que sentir,
perdí el caminar conmigo,
y la profundidad en las palabras para ser un pozo y descansar,
dormir hasta que el miedo pase, al menos por un rato.

 

Es una belleza de poesía, excelente escrito espléndido.