abcd
Poeta adicto al portal
Tu silencio, esa horda de animales vacíos que lamen los pies,
tu silencio, ese que desajusta el centro, ese que no deja existir.
Tu silencio de río, no es más que un barco en calma que va hacia ningún lugar...
Y tu sonrisa, tu sonrisa es brisa y es una puerta y es una escalera al paraíso donde ya nadie, donde yo no quiero entrar...
Una diadema mi corazón, una estatua de piedra, piedra y piedra que no respira.
Mi silencio lo recoge todo, se hace daño con todo, y lo guarda, y lo oprime,
y a veces creo tener raíces, y otras veces el árbol y la flor son un cadáver
que animan otra fiesta, esa que no puede ser, esa que se lleva el color del arte que ya no fue.
Yo nunca recuerdo lo que tengo que olvidar, los signos de la memoria desaparecen al fin,
entonces mi idea de vagar en tu sombra se ectericia y el amor es una cicatriz.
El viento, la tela irreal del falso naufragio que se repite al nombrarte,
el viento y mi alma, llueven en oro. Y afuera hay sol, en la noche aún hay sol.
Existe una pequeña alegría en mi pecho, también la tristeza y el dolor son alegres,
entender tal designio permite soltar la mirada y alejarse del cuadro
para que la bondad no sea del todo buena y la maldad no sea del todo mala.
Solo cuando los restos de mis sueños se callen, voy a volver a pedir de tu silencio,
como un arrullo honesto, como las pisadas de una alameda repleta de hojas rotas,
como un destello de cariño impasible que cobija un beso en silencio, un adiós interior
un romance que no abuse del dolor, para sentir amor y dolor...
tu silencio, ese que desajusta el centro, ese que no deja existir.
Tu silencio de río, no es más que un barco en calma que va hacia ningún lugar...
Y tu sonrisa, tu sonrisa es brisa y es una puerta y es una escalera al paraíso donde ya nadie, donde yo no quiero entrar...
Una diadema mi corazón, una estatua de piedra, piedra y piedra que no respira.
Mi silencio lo recoge todo, se hace daño con todo, y lo guarda, y lo oprime,
y a veces creo tener raíces, y otras veces el árbol y la flor son un cadáver
que animan otra fiesta, esa que no puede ser, esa que se lleva el color del arte que ya no fue.
Yo nunca recuerdo lo que tengo que olvidar, los signos de la memoria desaparecen al fin,
entonces mi idea de vagar en tu sombra se ectericia y el amor es una cicatriz.
El viento, la tela irreal del falso naufragio que se repite al nombrarte,
el viento y mi alma, llueven en oro. Y afuera hay sol, en la noche aún hay sol.
Existe una pequeña alegría en mi pecho, también la tristeza y el dolor son alegres,
entender tal designio permite soltar la mirada y alejarse del cuadro
para que la bondad no sea del todo buena y la maldad no sea del todo mala.
Solo cuando los restos de mis sueños se callen, voy a volver a pedir de tu silencio,
como un arrullo honesto, como las pisadas de una alameda repleta de hojas rotas,
como un destello de cariño impasible que cobija un beso en silencio, un adiós interior
un romance que no abuse del dolor, para sentir amor y dolor...
