Algo de un sol guardado en un libro

No sobra tanto espacio como para sacar todo lo de adentro,
no, en realidad es que aún falta mucho espacio adentro por llenar.

Leer es cura y es cáncer emocional,
es parodiar el destino sin movernos,
es aprender a aprender, caminar sin caminar.
Leer es luna y sol,
es estar fuera del sistema nervioso de quien no supo soportar la realidad
y mintió,
leer es temor,
es cobardía y afección a un algo indispuesto a continuar atrapado.
Habría que liberar cada sensación al aire,
habría que morir inmoral de aire, de amor.

No sobra tanto espacio en la memoria
como para recordar cada pequeño fragmento que nos da paz.
No, en realidad es que en la guerra repetimos dolores,
y nos escuchan, y nos vienen a buscar.
Somos iguales, nos encanta perder.

Yo leo un cuento y Sthendal es un árbol,
yo me quedo dormido en la siesta y Sjögren es mi boca.
Al despertar encontré otro sol guardado en un libro
y es mío, es todo mío. Mío, mío, mío.