Alguna vez

Pedro Olvera dijo:

el riesgo de que al extender la mano
en un saludo se te pasen los trenes

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Pedro Olvera dijo:

Dicen que los ojos no saben quedarse,
que caminan por la calle de la mirada larga
y, con algo de suerte,
se pegan con insolencia a un talle que pasa,
a un escote sonriente,
o, mejor aún, a otra mirada.
Mirar es construir la residencia momentánea
del camino que trepa a tus ojos
y se hace precipicio al caer por la espalda.
Por eso te advierten que es peligroso
mirar hacia atrás,
que solo puedes correr de frente,
que la tentación acecha si aparcas.
Hay fuentes de agua ardiente,
hay vientres de agua amarga;
el reposo sin sueño del amor,
el sueño sin reposo de la muerte.
—o al revés, pero lo mismo—.
Existe el riesgo de que al extender la mano
en un saludo se te pasen los trenes
o en un adiós se te escapen los pájaros,
pero para saber que has llegado
a donde no sabías que querías llegar
alguna vez tendrás que detenerte.

5 de enero de 2015​

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Pedro Olvera dijo:

pero para saber que has llegado
a donde no sabías que querías llegar
alguna vez tendrás que detenerte.

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Pedro Olvera dijo:

Dicen que los ojos no saben quedarse,
que caminan por la calle de la mirada larga
y, con algo de suerte,
se pegan con insolencia a un talle que pasa,
a un escote sonriente,
o, mejor aún, a otra mirada.
Mirar es construir la residencia momentánea
del camino que trepa a tus ojos
y se hace precipicio al caer por la espalda.
Por eso te advierten que es peligroso
mirar hacia atrás,
que solo puedes correr de frente,
que la tentación acecha si aparcas.
Hay fuentes de agua ardiente,
hay vientres de agua amarga;
el reposo sin sueño del amor,
el sueño sin reposo de la muerte.
—o al revés, pero lo mismo—.
Existe el riesgo de que al extender la mano
en un saludo se te pasen los trenes
o en un adiós se te escapen los pájaros,
pero para saber que has llegado
a donde no sabías que querías llegar
alguna vez tendrás que detenerte.

5 de enero de 2015​

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Pedro Olvera dijo:

Dicen que los ojos no saben quedarse,
que caminan por la calle de la mirada larga
y, con algo de suerte,
se pegan con insolencia a un talle que pasa,
a un escote sonriente,
o, mejor aún, a otra mirada.
Mirar es construir la residencia momentánea
del camino que trepa a tus ojos
y se hace precipicio al caer por la espalda.
Por eso te advierten que es peligroso
mirar hacia atrás,
que solo puedes correr de frente,
que la tentación acecha si aparcas.
Hay fuentes de agua ardiente,
hay vientres de agua amarga;
el reposo sin sueño del amor,
el sueño sin reposo de la muerte.
—o al revés, pero lo mismo—.
Existe el riesgo de que al extender la mano
en un saludo se te pasen los trenes
o en un adiós se te escapen los pájaros,
pero para saber que has llegado
a donde no sabías que querías llegar
alguna vez tendrás que detenerte.

5 de enero de 2015​

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Los ojos nos traen de calle Pedro, más en estos tiempos que parece que solo ellos puedan hablar. Los únicos visibles de nuestro rostro, los más expresivos. Ojos que se pierden por la calle de la Amargura, por la calle del Viento hasta llegar a la plaza de la Libertad donde convergen todas las miradas, la emocional como la tuya y que no se detiene con esa dualidad de amor y muerte, inexorable como el tiempo que no espera a nadie. La vida te va llevando a lugares como bien dices a donde no sabías que querías llegar porque vivimos realmente a un ritmo frenético donde cada vez es mas necesario detenerse para apreciar realmente lo valioso de la existencia.
Bueno Pedro me he enrollado como una persiana. Me ha encantado tu poema, un placer leerte
Abrazos hasta tu espacio

Pedro Olvera dijo:

Dicen que los ojos no saben quedarse,
que caminan por la calle de la mirada larga
y, con algo de suerte,
se pegan con insolencia a un talle que pasa,
a un escote sonriente,
o, mejor aún, a otra mirada.

Mirar es construir la residencia momentánea
del camino que trepa a tus ojos
y se hace precipicio al caer por la espalda.

Por eso te advierten que es peligroso
mirar hacia atrás,
que solo puedes correr de frente,
que la tentación acecha si aparcas.

Hay fuentes de agua ardiente,
hay vientres de agua amarga;
el reposo sin sueño del amor,
el sueño sin reposo de la muerte.

—o al revés, pero lo mismo—.

Existe el riesgo de que al extender la mano
en un saludo se te pasen los trenes
o en un adiós se te escapen los pájaros,
pero para saber que has llegado
a donde no sabías que querías llegar
alguna vez tendrás que detenerte.

5 de enero de 2015​

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