Allí estás

jorge facundo perkins

Poeta recién llegado
No bastarían

Las plumas ni los tinteros

ni las hojas ni el aliento

Se despedazaría el cielo

Cual periódico desmembrado por el viento

Se extinguirían antes el sol y la luna

Se dormirían las agujas

en las alcobas vítreas del tiempo

Se desprenderían las estrellas

desde las ramas de constelaciones que sostienen al universo

las palabras debajo de Él se han desangrado

gimen ante su tremendo peso

anémicas expiran aún antes


de atisbar sus destellos

son panales sin miel, cartas reales sin sellos

son artistas dementes

que intentan

pintar sus oleos sobre un mar inmenso

Dicen que lo han retratado

¿Quien lo ha visto?

Vibra en las trémulas hojas

En la libertad de mi corazón

que corre y se emociona

y curiosamente no lo siento

Se mueve en las sinapsis neuronales

articulando mis torpes músculos y movimientos

cual titiritero que llevo dentro.

Mora en mis jugos gástricos

y en ese laberinto de matronas tubulares

que amorosamente amasan el trigo

hasta el estrangulamiento

transformándolo en sonrisas, abrazos y sueños

Si allí estás.

 
Última edición:
No bastarían

Las plumas ni los tinteros

ni las hojas ni el aliento

Se despedazaría el cielo

Cual periódico desmembrado por el viento

Se extinguirían antes el sol y la luna

Se dormirían las agujas

en las alcobas vítreas del tiempo

Se desprenderían las estrellas

desde las ramas de constelaciones que sostienen al universo

las palabras debajo de Él se han desangrado

gimen ante su tremendo peso

anémicas expiran aún antes


de atisbar sus destellos

son panales sin miel, cartas reales sin sellos

son artistas dementes

que intentan

pintar sus oleos sobre un mar inmenso

Dicen que lo han retratado

¿Quien lo ha visto?

Vibra en las trémulas hojas

En la libertad de mi corazón

que corre y se emociona

y curiosamente no lo siento

Se mueve en las sinapsis neuronales

articulando mis torpes músculos y movimientos

cual titiritero que llevo dentro.

Mora en mis jugos gástricos

y en ese laberinto de matronas tubulares

que amorosamente amasan el trigo

hasta el estrangulamiento

transformándolo en sonrisas, abrazos y sueños

Si allí estas.

El impulso eléctrico y la reacción visceral retratados en detalle. Un abrazo, Jorge.


Te falta un acento en el último verso.
 

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