Elizabeth Flores
Poeta que considera el portal su segunda casa
Almas sin nombre.
Misteriosas imágenes
grabé en una tumba
ojos trazados
por el hueco del olvido
rostros desdibujados
con la esperanza
marchita.
Almas vagabundas
que se esparcen
en un mudo exilio,
pétreas, como clavadas
en un arcoiris desteñido
en la entrada crucial
de un asfixiante
y terrorífico
túnel de sombras,
rasgadas por el Ave Fénix
a orillas de cadáveres
que flotan en el limbo,
aruñando el óvalo
de la humanidad
para triturar y tragar
su existencia
que se desgrana en talud
deslizándose en penumbras
hacia el odio y la injusticia,
que teje en hilos de telaraña
los grilletes y barrotes
para alcanzar el tahúr
de augurios mecidos
en hamacas que columpian
en la grieta de la antesala
del desgarrante Seol.
¡ Oh almas ! Que acechás
la libertad de escarabajos
petrificados de este mundo
carroñero y mal oliente
por la esencia mortuoria
de la sangre empozada
de las almas sin nombre
que seducen los sueños
de inocentes encadenados
por el miedo al roce
de la muerte, succionando
caricias de un mundo
feliz. ¡ Inexistente !
Elizabeth Flores.
04 / 12/ 12.
que se esparcen
en un mudo exilio,
pétreas, como clavadas
en un arcoiris desteñido
en la entrada crucial
de un asfixiante
y terrorífico
túnel de sombras,
rasgadas por el Ave Fénix
a orillas de cadáveres
que flotan en el limbo,
aruñando el óvalo
de la humanidad
para triturar y tragar
su existencia
que se desgrana en talud
deslizándose en penumbras
hacia el odio y la injusticia,
que teje en hilos de telaraña
los grilletes y barrotes
para alcanzar el tahúr
de augurios mecidos
en hamacas que columpian
en la grieta de la antesala
del desgarrante Seol.
¡ Oh almas ! Que acechás
la libertad de escarabajos
petrificados de este mundo
carroñero y mal oliente
por la esencia mortuoria
de la sangre empozada
de las almas sin nombre
que seducen los sueños
de inocentes encadenados
por el miedo al roce
de la muerte, succionando
caricias de un mundo
feliz. ¡ Inexistente !
Elizabeth Flores.
04 / 12/ 12.
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