En el cofre de las odas te guardo
las alas que pierde la sudestada.
Tu exilio es como una gema incrustada.
De flor y espina se alimenta el bardo.
Moliendo las luces mustias del puerto.
Estás de pie como un faro una estaca.
Llamador de ángeles que el viento hamaca.
¿Qué cultivas en el mar, esotro huerto?
Tu patria es la angustia el día que viste
regar la estepa con sangre de ascetas.
Arcano tu acento en vano persiste
en el aire mortal de las saetas.
La dura semilla te cubre y asiste.
Igual estoy triste ¡amables poetas!
las alas que pierde la sudestada.
Tu exilio es como una gema incrustada.
De flor y espina se alimenta el bardo.
Moliendo las luces mustias del puerto.
Estás de pie como un faro una estaca.
Llamador de ángeles que el viento hamaca.
¿Qué cultivas en el mar, esotro huerto?
Tu patria es la angustia el día que viste
regar la estepa con sangre de ascetas.
Arcano tu acento en vano persiste
en el aire mortal de las saetas.
La dura semilla te cubre y asiste.
Igual estoy triste ¡amables poetas!
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