XANA
Poeta fiel al portal
Amanece a deshora
esta mañana
que aún yace descuidada
sobre el lecho
exhalando el último suspiro
de la noche;
y late en mí
como moneda en la palma de Caronte,
como semblante sin pasado
que a lo vivo me lastrara.
En la habitación,
la puerta a media luz abierta,
aún se demoran las sombras,
incierto paisaje de lo umbrío
que, con su tremolar de requiem,
dejan un olor a hollín
de noche insomne, inacabada,
como impropio desorden
que a nada pone nombre.
Al borde del ayer,
se dobla del revés el universo
como noviembre al viento las espigas
en la liviana gravedad de su existencia,
un mero afán de inmortalidad
que se devana en la anatomía
de los sueños
como una ruina que fuera
preconcebida consciencia
que da noticia de uno mismo.
La mirada inmóvil,
y ese sabor salado sobre el hueso
como impronta,
que es idioma común de la barbarie
cuando los cuerpos se atraen
y, al tiempo, se desangran
como si carecieran
del ingenuo tacto de la memoria
llevados por la leva de la costumbre
a hollar la sed que no se sacia.
esta mañana
que aún yace descuidada
sobre el lecho
exhalando el último suspiro
de la noche;
y late en mí
como moneda en la palma de Caronte,
como semblante sin pasado
que a lo vivo me lastrara.
En la habitación,
la puerta a media luz abierta,
aún se demoran las sombras,
incierto paisaje de lo umbrío
que, con su tremolar de requiem,
dejan un olor a hollín
de noche insomne, inacabada,
como impropio desorden
que a nada pone nombre.
Al borde del ayer,
se dobla del revés el universo
como noviembre al viento las espigas
en la liviana gravedad de su existencia,
un mero afán de inmortalidad
que se devana en la anatomía
de los sueños
como una ruina que fuera
preconcebida consciencia
que da noticia de uno mismo.
La mirada inmóvil,
y ese sabor salado sobre el hueso
como impronta,
que es idioma común de la barbarie
cuando los cuerpos se atraen
y, al tiempo, se desangran
como si carecieran
del ingenuo tacto de la memoria
llevados por la leva de la costumbre
a hollar la sed que no se sacia.
