Amante

Como una flor que muere en las veredas,
un puente que emula una arteria de luciérnagas.
Seré un león que vuelve desde lo superfluo,
la llama mortuoria de la ilusión.
Amante
Usted que deja la vida por labios tibios
Y cabellos que luego serán letras y símbolos,
Amante, usted que viaja con la sangre ardiente,
¿Usted qué sabe del romanticismo y su muerte?

Usted que es sin duda la forma viva del arte,
la conciencia presente del instante.
Amante su obra es su propia aniquilación.
Si nos destruye el fuego somos la culpa de esa pasión,
somos la propiedad creadora de la ficción,
la auténtica y voraz ave de la imaginación.

Amante, el tiempo es un caudal infecundo.
Usted que no logra comprender
La forma más elevada del destino,
La suerte, el azar, el amor y la muerte.

 

Un sensible buceo de palpitares amigo...
Bellos versos...un gusto leerte...
Te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

 

Excelentes versos en una sobresaliente composición magnífica.
Jorge Lemoine y Bosshardt, "Estrella Máxima" de Mundo Poesía.

 

Mirá, no sé que decís, porque siempre leo lo mismo, me encantaría que me dijeras algo así: una cagada tu poema, la verdad me dió asco leerlo, prefiero oler los pedos de mi perro antes de perder el tiempo con poemas tan estúpidos y faltos de musicalidad, retorica y mala ortografía como esto de Amante, DEBe SER EL 1.000.000.000.000. DE LOS POEMAS TITULADOS AMANTES, TU COMENTARIO SERÍA MAS BELLO PARA MI SI DIJESE: La verdad ¿No te da verguenza publicar algo así?