Amigo Leonard

´
Sí, amigo Leonard, no te enfades,
en realidad te utilizamos vilmente.
Ni siquiera nos gustaba demasiado tu música
(éramos más de Mercury y luego de Strummer)
Aunque sí, no lo niego, nos eras útil
para resquebrajar los diques delgados
y suicidas de las chicas en esa edad que a las chicas
se les comienzan a desbordar
los ríos de verano, como los nuestros
-igual de insistentes y furiosos que los suyos-
Sí, Leonard, solo eras una herramienta más,
un destornillador que sacaba los tornillos
sin apretar de aquellos escudos invisibles
sobre su piel y sus muros de algodón ajustados.
Pero no, no te compares al vómito dulcemetálico
de esas guitarras insolentes
o a la arritmia que nos regalaban las salvajes baterías.
Tu voz, vale, tu voz era especial
(la aguja del tocadiscos nos abría e inoculaba
su droga de tristezas genéticas y futuras)
Y sí, también es cierto que se mezclaba
con el oro marchito de la coca-cola seca
y con el atlas de semen muerto,
más alguna lágrima de adorno
descuidada, sobre el viejo colchón común
de aquel piso encima de la carnicería.
Pero te repito, tampoco te las des de importante;
porque tú sabes que todo eso en el fondo
era mentira, que casi todo es mentira.
Entonces tú ya sabías que la juventud
es un tigre hambriento con el corazón de peluche,
y la poesía, la flor fugaz que destila la tormenta,
la jodida gravedad de cierta raza de inadaptados.
Y es que tú, tú y tu música
os quedasteis pegados a mí junto al humo
de esas paredes (hoy seguro repintadas
una docena de veces), y también la tela
de ese sofá y ese par de sillones cómplices
que acabaron sus días en cualquier basurero
que probablemente ya tampoco existe.
Y después, después vinieron otras notas,
otros pisos, otros muros, otros demonios...
Universos que surgían,
se expandían y chocaban entre sí,
incontables universos, que implosionaban
y luego se transformaban o se apagaban para siempre
(llevándonos a nosotros con ellos)
¿Recuerdas cuando nos crecían pantallas
con fondos de mar y colores imposibles
en la mirada, hasta que se fundía la última bombilla,
el último fusible de la luna de turno?
¡Qué puta broma debe ser la vejez, compañero!
Y hoy, con mis botellas de metáforas
resistiendo estoicas y en fila en la nevera,
y en pleno aperitivo de la derrota final,
debo reconocer que cuando un día
alguna emisora o la tele vierten tu canción,
tu voz, al aire,
jóder, se me congela y me arde a la vez
algún líquido desconocido que llevo en el cuerpo.
Pero ya te digo amigo, tampoco te lo creas,
que no eres el único; aunque eso sí,
no lo dudes, viejo cabronazo,
... tú, Leonard, eres uno de ellos.

_________

 

Genial desparpajo, irreverente y creativo. Me gusto pasar un abrazo y mi respeto para sus lieneas poeta.

 

Me ha costado localizar este poema que ayer leí con agrado y no tuve tiempo de comentar, lo buscaba en realistas, ese tu lugar de honor.
Según vi el título fui lanzada, soy una entusiasta de Leonard, tiene "ese algo" que tan bien reflejas en tu poema.
Lo he vuelto a leer y junto con la música he quedado encantada.
Un gusto de lectura.
Un abrazo.
Eva

 

Muchas gracias, Daniel. Un abrazo, poeta.

 

Sí, la verdad es que yo soy musicalmente más rockero, pero Leonard era muy grande, su voz y su música tienen una magia muy especial... Muchas gracias, Eva. Me alegra que te gustara este pequeño poema-homenaje a este gran artista. Un abrazo de vuelta, compañera.

 

Leonard Cohen también se aparta un poco de lo que yo suelo escuchar pero como tú dices, tiene un estilo muy, muy peculiar, tanto que no sé que va primero, si el poeta que hay en él o su buena música.

No sé si me caerá la bronca por ser reincidente pero hay que arriesgarse
Un abrazo, Luis.
Eva

 

Jajja, bronca ninguna, al revés, me encanta hablar de música. Y bueno, solo te diré, que en mi opinión Leonard Cohen se hubiera merecido el Nobel de literatura antes que Bob Dylan (y que conste que me encanta Dylan), pero Leonard para mi gusto era mucho mejor poeta.
Aquí te dejo un poema de Cohen que me encanta. Gracias de nuevo y un abrazo, Eva.

Escuchando en todas las esquinas

A veces recuerdo
que he sido elegido
para perfeccionar a todos los hombres;
me lo recuerdan las luciérnagas,
el arroyo que pasa al lado de mi cabaña.
Si yo hubiera tenido que ser poeta
no podría hacer
los perfectos anillos de humo
por los que soy bien conocido;
me distraería
la posible belleza de mi pluma,
pero no lo soy;
me perdería,
me habría perdido con las mujeres
que tan implacablemente perseguí,
pero no lo hice,
yo estaba llamado a ser
la semilla de vuestra nueva sociedad,
yo estaba llamado a ser
el rey invisible y sin corte.
Yo soy eso:
el más claro ejemplo de realeza
que te sirve esta noche
mientras hace la cama para el perro
y las luciérnagas brillan
a sus distintas alturas.

_______

 

es obvio que no vale la pena leer a ningún poeta contemporáneo que no haya escuchado a leonard cohen.

tal cosa sería, digamos, un pseudopoeta. puro wannabe, como los que abundan en el internet.

además, la suzanne, la mariane y todas las otras musas del cabrón son una gran compañía para las noches de desamor y cabanga, cuando se las necesita más.

aunque yo diría que para invitar a casa a una jañita, mejor no ponerle al leonard.

estos versos están tuanis. sobre todo, me parecen auténticos.

un abrazo bróder.

 

Ole él, ser sin serlo.
Tiene unas letras que desarman, te dejo la traducción de la canción que puse por si alguien quiere leerla.


Estuve siempre trabajando de continuo
pero nunca lo llamé arte
estaba financiando mi depresión
conociendo a Jesús leyendo a Marx
Seguro que falló mi pequeño fuego
aunque es brillante esa chispa moribunda
Ve a decirle al joven mesías
qué le pasa al corazón

Hay una niebla de besos de verano
donde intenté ponerme en doble fila
la rivalidad fue despiadada
y las mujeres eran las responsables
No fue nada, fue un negocio
pero me dejó una fea marca
Así que he venido aquí para reconsiderar
lo que le pasa al corazón

Vendía baratijas sagradas
me vestía de un amable intenso
Tenía un coño en la cocina
y una pantera en el patio
En la prisión de los superdotados
era amigo del vigilante
Así que nunca tuve que ser testigo
de lo que le sucede al corazón

Debería haberlo visto venir
Podría decirse que escribí la carta
Sólo mirarla era un problema
Fue un problema desde el principio
Sé que jugamos con una pareja impresionante
Aunque nunca me gustó esa parte
no es bonito, no es sutil
lo que le pasa al corazón

Ahora el ángel tiene un violín
y el demonio un arpa
Cada alma es como un pececillo
Cada mente un tiburón
He abierto todas las ventanas
pero la casa, la casa está oscura
Di sólo me Rindo, así de simple es
lo que le sucede al corazón

Estuve siempre trabajando de continuo
pero nunca lo llamé arte
Los esclavos ya estaban ahí
Los cantantes encadenados y calcinados
Ahora el arco de la justicia se dobla
y los heridos pronto marcharán
Perdí mi trabajo defendiendo
lo que le pasa al corazón

Estudié con este mendigo
Estaba sucio, marcado
por las uñas de muchas mujeres
No hizo caso omiso
No hay fábula aquí, no hay lección
No canta la alondra
Sólo un sucio mendigo bendiciendo
lo que le sucede al corazón

Estuve siempre trabajando de continuo
pero nunca lo llamé arte
que pudiera levantar, aunque nada serio
casi perdí mi carné del sindicato
Fui útil con un rifle
el 303 de mi padre
Luchamos por algo al final
sin derecho a no estar de acuerdo

Seguro que falló mi pequeño fuego
aunque es brillante esa chispa moribunda
Ve a decirle al joven mesías
lo que le pasa al corazón.

Gracias, Luis, ha sido un gusto leer el poema. Abrazos,
Eva

De ésta igual ya, al bocho