Amo.

Hortencia dijo:

Amo el perfume de los aromos,
la mirada creíble,
la palabra que aguardo,
el valor de lo imposible.

Amo lo puro, lo noble y justo;
la inspiración del poeta,
en el azar de lo marginado
y su palabra profeta.

Sus latidos que inquieta,
su corazón desbocado,
su sensibilidad alerta,
su mano tendida.

Amo a mi niña interna, perdida,
con su hojita de cuatro hojas,
sus destellos alegres y su sonrisa,
estruendosa.

Amo a la mujer que despierta,
dispuesta a la ofrenda,
a la que corea en las noches,
a la que se desmuere,
pariendo amaneceres.

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Hortencia dijo:

Amo el perfume de los aromos,
la mirada creíble,
la palabra que aguardo,
el valor de lo imposible.

Amo lo puro, lo noble y justo;
la inspiración del poeta,
en el azar de lo marginado
y su palabra profeta.

Sus latidos que inquieta,
su corazón desbocado,
su sensibilidad alerta,
su mano tendida.

Amo a mi niña interna, perdida,
con su hojita de cuatro hojas,
sus destellos alegres y su sonrisa,
estruendosa.

Amo a la mujer que despierta,
dispuesta a la ofrenda,
a la que corea en las noches,
a la que se desmuere,
pariendo amaneceres.

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Hortencia dijo:

Amo el perfume de los aromos,
la mirada creíble,
la palabra que aguardo,
el valor de lo imposible.

Amo lo puro, lo noble y justo;
la inspiración del poeta,
en el azar de lo marginado
y su palabra profeta.

Sus latidos que inquietan,
su corazón desbocado,
su sensibilidad alerta,
su mano tendida.

Amo a mi niña interna, perdida,
con su hojita de cuatro hojas,
sus destellos alegres y su sonrisa,
estruendosa.

Amo a la mujer que despierta,
dispuesta a la ofrenda,
a la que corea en las noches,
a la que se desmuere,
pariendo amaneceres.

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