amor en tiempos de cuerda

Guitarras locas tocándose.
Y no tienen remedio.
Guitarras locas moviéndose con el viento,
Como se miran, como se sienten.

Inyectándose intravenosas en el cartílago.
Llegan los tumores al oído medio.

Termómetros, alta temperatura, clímax.
Arte en expansión continua.

Guitarras locas tocándose,
Y no tienen remedio.
Como canto de amor enamorado,
De marinero perdido en las cordilleras de una curvatura interminable.

Entremedio del vino habían tertulias.
Las guitarras se morían de amor mediterráneo.
Sólo un poquito de acordes extrínsecos querían.
Las guitarras se drogaban por el tímpano.
Se tocaban a sí mismas sin la ayuda de nadie,
Como película erótica en tiempos de guerra.

Dónde irían a parar las guitarras después de matar al pecado.
Dónde irían a morir las guitarras después de llegar al orgasmo.
Dónde irían a parar las guitarras tocándose solas.
Dónde iban a llegar sus cuerdas frotadas por el mismo viento.

Y es lo único que sabes,
Lo único que sé.
El placer de ver a un par de guitarras tocándose solas.

Como amor en tiempos de guerra.

 

Si las voces no cantan, la música fluye a modo de deseos, algo que entre instrumentos es un completo misterio. Creo que ni el amor puede con tales batallas. Encantado de llegar a tu letras. Un fuerte abrazo!!

 

Muchas gracias por tus comentarios!