Amor pobre.

Ella es querubín, que pinta cuadros al óleo.
La quiero junto a mí, mas no me atrevo a llamarla por teléfono.
Es inteligente y está un poco afectada por la carrera universitaria, tan larga, que estudió.
Somos de mente frágil y muy sensible, y hemos de ganarnos el pan, con el sudor de nuestra frente.


Se toca el pelo y sonríe, con sus labios rojos. Me mira con sus ojos negros.


Sorbe de su infusión, servida en gran vaso de cristal.
No hay rastro de trauma psicológico en su discurso.
Atiende y escucha a los demás.
Se centró y goza de cierto equilibrio. Me supera en artes gráficas. Dibuja mejor que yo.


Sin embargo, no siento envidia.


Conversamos y me siento como un bebé. No tengo nada que decir.
Toco el piano. Soy músico y ajedrecista.
De bajo nivel. Siempre, Amateur. No profesional.
Y mi culo huele mal.


Sin remedio, nos despedimos.