abcd
Poeta adicto al portal
El regocijo del olvido,
el no tener a quien escribir cartas,
el hablar de Venecia como el fin del planeta,
el construir una resaca con almohadas en la arena.
Es volver a empezar,
es volver a la orgía en un solo cuerpo,
es tener las alas rendidas a punto de fénix y más,
es como saborear el aroma del pañuelo que escoce la última despedida.
¿Quién vino a descubrir mi niño?
¿Quién respiro el humo de mi vientre y sonrió?
¿Quién se escupió los nombres de nuestros hijos azules?
¿Quién se durmió en ese verso que lloraba una lejana canción?
No, los ojos no son muros descalzos,
no, las promesas no cumplen años sin llorarlos.
No, estoy cansado de decir no.
Si puedo escuchar,
si debo tener miedo a las sabanas,
si puedo hacer de humo el tiempo,
si debo tener miedo a despertar.
Si, como una nota musical en un abrazo,
como esa vieja maldición del reverso en el espejo,
como un triste aprendiz que sabe las respuestas
y calla, y es ajeno a cambiar...
El regocijo del olvido,
el no tener a quién escribir...
el no tener a quien escribir cartas,
el hablar de Venecia como el fin del planeta,
el construir una resaca con almohadas en la arena.
Es volver a empezar,
es volver a la orgía en un solo cuerpo,
es tener las alas rendidas a punto de fénix y más,
es como saborear el aroma del pañuelo que escoce la última despedida.
¿Quién vino a descubrir mi niño?
¿Quién respiro el humo de mi vientre y sonrió?
¿Quién se escupió los nombres de nuestros hijos azules?
¿Quién se durmió en ese verso que lloraba una lejana canción?
No, los ojos no son muros descalzos,
no, las promesas no cumplen años sin llorarlos.
No, estoy cansado de decir no.
Si puedo escuchar,
si debo tener miedo a las sabanas,
si puedo hacer de humo el tiempo,
si debo tener miedo a despertar.
Si, como una nota musical en un abrazo,
como esa vieja maldición del reverso en el espejo,
como un triste aprendiz que sabe las respuestas
y calla, y es ajeno a cambiar...
El regocijo del olvido,
el no tener a quién escribir...
