ropittella
Poeta veterana en el Portal
Ningún trino,
yo banco, él, otro banco.
Quebrado
-como todo en el otoño-
muestro las cicatrices del tiempo.
Los dos estamos vacíos y secos.
¿Adónde podríamos ir
aunque pudiéramos movernos?,
caminaríamos demasiado lento
para llegar íntegros
hasta la próxima primavera.
Destino de ánforas para las hojas muertas tenemos.
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