Maktú
Poeta que considera el portal su segunda casa
Me abato ante el dolor, dolor sin nombre,
infame usurpador de mis quimeras,
malevo pudridor de primaveras,
cuchilla sensorial, prisión del Hombre.
Me incendio ante el dolor y aunque me asombre
su avieso proceder le prendo hogueras.
Haciendo combustión de mil maneras
pretendo que con fuego en fuego escombre.
Es tal la exhibición de su miseria
y tanto lo que duele su mordida
que niega la esperanza cosa seria.
El alma que no busca está vencida
y rota en su afección la sin materia
indaga en su dolor la Luz perdida.
infame usurpador de mis quimeras,
malevo pudridor de primaveras,
cuchilla sensorial, prisión del Hombre.
Me incendio ante el dolor y aunque me asombre
su avieso proceder le prendo hogueras.
Haciendo combustión de mil maneras
pretendo que con fuego en fuego escombre.
Es tal la exhibición de su miseria
y tanto lo que duele su mordida
que niega la esperanza cosa seria.
El alma que no busca está vencida
y rota en su afección la sin materia
indaga en su dolor la Luz perdida.
