antes del hundimiento final

se murió el vejestorio que vivía en la esquina
un ataque cardíaco y reventó
allí solo, en su cuarto, a las 2 o 3 am
estuvo bien que se muriera porque ya se cagaba en la cama
se meaba y se cagaba y rara vez se daba un baño
lo único que hacía era fumar afuera de su cuarto en la calle
allí se estaba todo el puto día fume y fume mirando
a los que pasaban por su acera o la de enfrente
esa era su vida
estar allí sentado de la mañana a la noche con el cigarrillo encendido
-viéndole el culo a las tipas y viéndole la jeta a los tipos-
ahora ya está metido en el puto cajón y bien muerto
ya no puede fumar ni ver más culos pero al menos
ya tampoco se caga ni se mea y si apesta nadie lo huele
el cuarto que rentaba ya lo limpiaron y están pintándolo
sacaron la mesa y una silla y la cama donde el difunto se cagaba a
últimas fechas, y las echaron al camión de la basura
también tiraron sus camisas y sus pantalones y un par de calzones cagados
-los zapatos se los pusieron para enterrarlo con ellos-
ahora no queda ya ninguna huella de su paso por este mundo
solo este poema, que en realidad escribo porque no tengo mucho
en estos días de que escribir
creo que estoy perdiendo el aliento o lo que sea que en tiempos
me hacía ser capaz de escribir hasta media docena de poemas al día
supongo que este asunto de ser poeta empieza ya a chuparme un huevo
la poesía apesta, me digo, y en lugar de ponerme a escribir me pongo
a mirar videos de negros vergudos enculando a jovenzuelas
a media tarde me hago una paja y luego saco una silla afuera y
me siento en la calle a fumar y a verle el culo a las tipas que pasan
les veo el culo y recuerdo los tiempos en que tuve mujer y
una casa y todas las noches echaba uno o dos palos
buenos tiempos aquellos
ahora solo me quedan las pajas y muy de vez en cuando quizás
si logro juntar un poco de dinero me cojo a una puta
-aunque prefiero comprarme una botella de whisky y empinármela-
todavía no me cago en la cama

todavía no

 

... su poesía es un consciente... ve y va más allá de la realidad.

 

Maestro, ¿sabes? Cuando te leo estos poemas tan cabrones me digo: "Este viejo Villa tiene ese enfoque para plasmar en sus letras cosas que te dejan pensado y pensado", antes de leerle no conocía nada de esa corriente poética, y debo agradecerle el acercarme a ese mundo. Sigue el legado del Buko e incluso ha adquirido su propia escencia. Los poemas de José Villa no sólo nos adentran a cosas tan cotidianas y sin embargo por ese hecho suelen pasar por debajo de la mesa en la vida del Méxicano, sino también del Latinoamericano y ¿por qué no? De todo Hispano. En fin Maestro, no quiero caer en decir pendejadas pero, eso es lo que yo creo. Su poesía es única y siempre es un gusto leer todas sus obras, no deje que la llama del realismo ni del neorromanticismo se extinga. Bendiciones.

 

ja ja ja ... que dicha villita que aun no te cagas en la cama...
ufff...espero ese no sea tu final, un viejillo olvidado...
porque sin usted en este foro, ya no tendría mucho que leer...
saludos amor.

 

Excelente poema , tu descripción de la realidad hace que una vocecita me incite a escribir las memorias de este loco que hoy te comenta

 

Muy bien dicho