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La torpeza de las palabras,
las que no dicen nada, sólo segregan rudezas
a unos versos que quisieron hablar de amor,
de justicia, de niños en cuentos,
de delirios surrealistas,
de llantos
saliendo como lamentos,
disparados por el hastío
hasta el blanco hueso de una arquitectura
que no lee nada más que un montón de letras apiñadas.
Cada palabra hablada es una muerte más que anda
y cada muerte es el comienzo
de una despedida interminable,
la que quiero alcanzar
cuando mis embriones estén llenos de letras sueltas
cuando acabe el período fértil de ingenuo poeta,
inventor de amores en baldosas
de cascadas de aguas de cocos
de quintos de luna en un balcón
sobre un agosto muerto;
de alas de rosa
de ruedas de piedra estrujando memorias;
de un sueño acabado en calles invisibles
de pequeño príncipe y calabazas.
Voy tras mis futuros pasos
arrancando los caminos mal usados,
vírgenes de amores,
fecundados y muertos por huellas de lluvias
acomodando mi silueta contra el viento
para que no se filtre en mis ojos
y desprenda en llantos sobre el olvido
los recuerdos inmolados.
