Rosario Martín
Poeta que considera el portal su segunda casa
DESDE LA ESTACIÓN DEL NORTE
A todas horas sale un tren
desde la Estación del Norte de mi vida.
Los siento; huelo la herrumbre de sus ejes
y adivino el calor de la catenaria
siempre tendida y dispuesta
a llevarme lejos.
No dista mucho mi barrio de las vías,
ni de las vías los mundos que desconozco,
oigo el trajín de los andenes
desde mi calle Buenos Aires,
a un tiro de piedra de la plaza de toros
donde nunca he entrado porque no tiene trenes
ni esperanza de que los tengan
los que a la fuerza les dan ruedo.
Tengo la escapada a un paso,
a un paso la tengo,
y una múltiple esclerosis de semáforos en rojo
que amarrado me mantienen,
con las manos en los bolsillos,
esperando que mude a verde
algún color amarillo.
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/desde-la-estacion-del-norte.603927/
Alonso Vicent
***
El BARRIO ROJO
Ventanas que no dan al mar,
deformadas por ojos
que miran y no ven.
Lugares donde nunca llueve.
El mercado de la carne se llena
de escaparates sin escaleras
de incendios.
Hay otra realidad
detrás de los cristales,
tiene la piel suave y sexo seguro
sustraído de las esquinas,
cercano y alejado de las calles.
La vida las ha puesto ahí,
a veces no es lo que han elegido
sino lo que han encontrado.
Se cotizan trabajando a destajo
sin romperse las uñas.
Conviven sin palabras metidas en sus vitrinas
invadidas de jadeos.
No sabemos si les duele algo,
a lo mejor se les resienten las entrañas.
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/el-barrio-rojo.582599/
Valen_Tina
***
CUATROVIENTOS
Siempre te leo cuando no me quedan ganas de continuar
y templas la ignición, atenúas el reverb de mis virus
y riegas las hierbecitas de cilantro que casi nunca atiendo
Cuando me desangro se percibe en diferido
menos para ti, con tus centesimales contraseñas
que detectan las partículas nerviosas de mis grietas.
Parapeto de mis accidentes espaciales,
de los delirios incontinentes de mis agotados ideales,
de mis olvidos incidentales y mis asociales costumbres
apósito de mis sequías de asombros.
Siempre interpretando constelaciones en mis deslices lunáticos,
siempre creyéndote mis interpretaciones
como quien sujeta una cometa. Terapia y ternura.
Tirados en la hierba. Rozando el suelo.
Despedidos de este mundo por no reservar mesa.
Y observo tu pelo y tu miedo a las alturas,
tu versión de los hechos cuando te enfadas,
y un incendio pendiente por apagar.
Y un rincón de dudas que siempre encuentro
entre los volantes de tus trapos del rastro
y el polvo de mis libros garabateados.
Luciérnaga de mis tropiezos y conspicuas conspiraciones.
El rumbo de mis creepers cuando mi Stolichnaya
tumba a tu pareja de ases.
Siempre te creo encontrar
en los bares a los que ya no vas,
a los que ya no voy,
limpiando los vinilos que nos dejaban pinchar,
mareando el café al ritmo que yo vaticinaba desastres.
Siempre que me atraca un cambio de rasante
o un fin de siglo,
me pilla mirándote las piernas
con el disimulo del que ya no tiene opciones.
Como un tragaluz me avanzas un minuto más de tiempo extra
siempre que mis constantes tiemblen.
Y cuando mi espectro se difumina
me resintonizas en frecuencia modulada.
Y te invito a café con churros
justo cuando nos amanece el orballo
y me vuelves a aburrir con El Perfume.
Y suenan los Cool Yerks, y cierro los ojos,
y parece que estamos en Cuatrovientos
Y no han cerrado El Quijote.
Y Carlos no pone otra vez a los Kinks...
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/cuatrovientos.529406/
oscardelaermita
***
RAÍCES
Me han convertido en princesa,
Yo que siempre fui obrera
Que alardeaba de rotos y de manchas
Satisfecha de mi estirpe luchadora
Me han alisado la cara
Engalanado con museos y palacios
Me han pulido, lustrado y remendado las arterias
Me han elogiado y festejado
Ahora soy altiva
Soy el orgullo de mis paisanos
Oigo voces que me pasean
Dicen ser turistas que me admiran
Ya no huelo a obrera pero
Sigo teniendo rotos en la enagua
Yo lo sé, aunque los camuflen
aunque los alojen en los dedos de mis pies
Yo lo sé, aunque no los mezclen
Porque los vivo en mí
En la sencillez de mis recuerdos.
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/raices.574152/
Uqbar
***
DIARIO DE UN EMIGRANTE [La nueva tierra]
La nueva tierra
Mi amor,
en la nueva tierra
todo, todo es reemplazable:
las antenas cimbreantes
sobre las naves de buhardillas
¡con sus pajares de sábanas blancas!
que saben a incienso indio
y al exquisito jugo de lenguas entrelazadas.
Las farolas epilépticas revelando en sepia
quiméricos seres noctámbulos de Giacometti.
La brisa mórbida a máquina y a Lorazepam
inyectada en las venas del metro cada mañana.
Todo, todo es reemplazable:
las bajadas de persiana y el camión de la basura
dando las horas en la amnésica madrugada.
El denso sudor del asfalto
—¡tan tropical, tan urbano!—
cuando llueve en primavera.
La cerveza derramada en el mármol de una tasca.
El bullicio de los niños jugando a la pelota
mientras los viejos rezongan bajo el árbol de la plaza.
El delicioso silencio de Madrid en agosto
y los vencejos clausurando el ocaso
en los cielos rosas de Malasaña.
Todo, todo esto es reemplazable
—con más o menos éxito—
en la nueva tierra,
todo,
salvo una cosa:
el contacto humano;
ese contacto humano tan trabajado,
—piel con piel, palabra a palabra—
tan torpe como necesario,
tan atávico, tan cotidiano,
y que desaparece…,
así,
sin más.
Y ya,
en la nueva tierra,
no se abraza de la misma manera,
los silencios no silencian lo mismo
y las palabras en el nuevo lenguaje
no significan el significado nuestro.
Y es que el signo lingüístico
—¡maldita sea!—
no tiene traducción literal.
Y ahora, aquí estamos,
querida compañera,
adaptándonos a los estratos
de la nueva geología.
Al fin y al cabo
nos borrará la erosión del tiempo,
¡qué más dará la roca que nos cobije!,
lo importante somos tú y yo en este preciso instante.
No pasa nada,
todo es reemplazable,
todo…,
salvo el aliento añejo de la nostalgia primigenia,
endémica de aquellas callejas que vieron cuajar nuestros sentidos,
—¡con la edad precisa en la que se hace historia!—
y nos enseñaron a palpar y a tratar de comprender
cada palabra que se precipitó por los acantilados
de nuestras bocas preñadas de luz.
…Fuimos espíritus libres, mi vida,
en las costas ignotas de aquella ciudad.
Con la brea primitiva de tus tuétanos, Madrid,
dibujaste las noches más hermosas…
Todo, todo es reemplazable en la nueva tierra,
absolutamente todo,
salvo la piel que te dejaste en el camino.
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/diario-de-un-emigrante-la-nueva-tierra.572198/
Kalkbadan
A todas horas sale un tren
desde la Estación del Norte de mi vida.
Los siento; huelo la herrumbre de sus ejes
y adivino el calor de la catenaria
siempre tendida y dispuesta
a llevarme lejos.
No dista mucho mi barrio de las vías,
ni de las vías los mundos que desconozco,
oigo el trajín de los andenes
desde mi calle Buenos Aires,
a un tiro de piedra de la plaza de toros
donde nunca he entrado porque no tiene trenes
ni esperanza de que los tengan
los que a la fuerza les dan ruedo.
Tengo la escapada a un paso,
a un paso la tengo,
y una múltiple esclerosis de semáforos en rojo
que amarrado me mantienen,
con las manos en los bolsillos,
esperando que mude a verde
algún color amarillo.
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/desde-la-estacion-del-norte.603927/
Alonso Vicent
***
El BARRIO ROJO
Ventanas que no dan al mar,
deformadas por ojos
que miran y no ven.
Lugares donde nunca llueve.
El mercado de la carne se llena
de escaparates sin escaleras
de incendios.
Hay otra realidad
detrás de los cristales,
tiene la piel suave y sexo seguro
sustraído de las esquinas,
cercano y alejado de las calles.
La vida las ha puesto ahí,
a veces no es lo que han elegido
sino lo que han encontrado.
Se cotizan trabajando a destajo
sin romperse las uñas.
Conviven sin palabras metidas en sus vitrinas
invadidas de jadeos.
No sabemos si les duele algo,
a lo mejor se les resienten las entrañas.
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/el-barrio-rojo.582599/
Valen_Tina
***
CUATROVIENTOS
Siempre te leo cuando no me quedan ganas de continuar
y templas la ignición, atenúas el reverb de mis virus
y riegas las hierbecitas de cilantro que casi nunca atiendo
Cuando me desangro se percibe en diferido
menos para ti, con tus centesimales contraseñas
que detectan las partículas nerviosas de mis grietas.
Parapeto de mis accidentes espaciales,
de los delirios incontinentes de mis agotados ideales,
de mis olvidos incidentales y mis asociales costumbres
apósito de mis sequías de asombros.
Siempre interpretando constelaciones en mis deslices lunáticos,
siempre creyéndote mis interpretaciones
como quien sujeta una cometa. Terapia y ternura.
Tirados en la hierba. Rozando el suelo.
Despedidos de este mundo por no reservar mesa.
Y observo tu pelo y tu miedo a las alturas,
tu versión de los hechos cuando te enfadas,
y un incendio pendiente por apagar.
Y un rincón de dudas que siempre encuentro
entre los volantes de tus trapos del rastro
y el polvo de mis libros garabateados.
Luciérnaga de mis tropiezos y conspicuas conspiraciones.
El rumbo de mis creepers cuando mi Stolichnaya
tumba a tu pareja de ases.
Siempre te creo encontrar
en los bares a los que ya no vas,
a los que ya no voy,
limpiando los vinilos que nos dejaban pinchar,
mareando el café al ritmo que yo vaticinaba desastres.
Siempre que me atraca un cambio de rasante
o un fin de siglo,
me pilla mirándote las piernas
con el disimulo del que ya no tiene opciones.
Como un tragaluz me avanzas un minuto más de tiempo extra
siempre que mis constantes tiemblen.
Y cuando mi espectro se difumina
me resintonizas en frecuencia modulada.
Y te invito a café con churros
justo cuando nos amanece el orballo
y me vuelves a aburrir con El Perfume.
Y suenan los Cool Yerks, y cierro los ojos,
y parece que estamos en Cuatrovientos
Y no han cerrado El Quijote.
Y Carlos no pone otra vez a los Kinks...
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/cuatrovientos.529406/
oscardelaermita
***
RAÍCES
Me han convertido en princesa,
Yo que siempre fui obrera
Que alardeaba de rotos y de manchas
Satisfecha de mi estirpe luchadora
Me han alisado la cara
Engalanado con museos y palacios
Me han pulido, lustrado y remendado las arterias
Me han elogiado y festejado
Ahora soy altiva
Soy el orgullo de mis paisanos
Oigo voces que me pasean
Dicen ser turistas que me admiran
Ya no huelo a obrera pero
Sigo teniendo rotos en la enagua
Yo lo sé, aunque los camuflen
aunque los alojen en los dedos de mis pies
Yo lo sé, aunque no los mezclen
Porque los vivo en mí
En la sencillez de mis recuerdos.
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/raices.574152/
Uqbar
***
DIARIO DE UN EMIGRANTE [La nueva tierra]
(...) y los vencejos clausurando el ocaso
en los cielos rosas de Malasaña.
Versos inspirados en el gran poema de LIBRA8, «Los ocasos rosas de Malasaña».
en los cielos rosas de Malasaña.
Versos inspirados en el gran poema de LIBRA8, «Los ocasos rosas de Malasaña».
La nueva tierra
Mi amor,
en la nueva tierra
todo, todo es reemplazable:
las antenas cimbreantes
sobre las naves de buhardillas
¡con sus pajares de sábanas blancas!
que saben a incienso indio
y al exquisito jugo de lenguas entrelazadas.
Las farolas epilépticas revelando en sepia
quiméricos seres noctámbulos de Giacometti.
La brisa mórbida a máquina y a Lorazepam
inyectada en las venas del metro cada mañana.
Todo, todo es reemplazable:
las bajadas de persiana y el camión de la basura
dando las horas en la amnésica madrugada.
El denso sudor del asfalto
—¡tan tropical, tan urbano!—
cuando llueve en primavera.
La cerveza derramada en el mármol de una tasca.
El bullicio de los niños jugando a la pelota
mientras los viejos rezongan bajo el árbol de la plaza.
El delicioso silencio de Madrid en agosto
y los vencejos clausurando el ocaso
en los cielos rosas de Malasaña.
Todo, todo esto es reemplazable
—con más o menos éxito—
en la nueva tierra,
todo,
salvo una cosa:
el contacto humano;
ese contacto humano tan trabajado,
—piel con piel, palabra a palabra—
tan torpe como necesario,
tan atávico, tan cotidiano,
y que desaparece…,
así,
sin más.
Y ya,
en la nueva tierra,
no se abraza de la misma manera,
los silencios no silencian lo mismo
y las palabras en el nuevo lenguaje
no significan el significado nuestro.
Y es que el signo lingüístico
—¡maldita sea!—
no tiene traducción literal.
Y ahora, aquí estamos,
querida compañera,
adaptándonos a los estratos
de la nueva geología.
Al fin y al cabo
nos borrará la erosión del tiempo,
¡qué más dará la roca que nos cobije!,
lo importante somos tú y yo en este preciso instante.
No pasa nada,
todo es reemplazable,
todo…,
salvo el aliento añejo de la nostalgia primigenia,
endémica de aquellas callejas que vieron cuajar nuestros sentidos,
—¡con la edad precisa en la que se hace historia!—
y nos enseñaron a palpar y a tratar de comprender
cada palabra que se precipitó por los acantilados
de nuestras bocas preñadas de luz.
…Fuimos espíritus libres, mi vida,
en las costas ignotas de aquella ciudad.
Con la brea primitiva de tus tuétanos, Madrid,
dibujaste las noches más hermosas…
Todo, todo es reemplazable en la nueva tierra,
absolutamente todo,
salvo la piel que te dejaste en el camino.
http://www.mundopoesia.com/foros/temas/diario-de-un-emigrante-la-nueva-tierra.572198/
Kalkbadan
Última edición:
un beso
