Aquí apesta a poesía

Aquí apesta a poesía

Esa gente que escribía
para contar su pequeña
y urbana épica diaria,
por lo menos tuvo
algo a lo que agarrarse,
y no me refiero a sus poemas,
sino a un empleo
con sus emolumentos,
una mujer y algún hijo
que les hicieran pensar
en algo más que ellos mismos.

Pero, amigos, aquí no
hay nada de eso que ellos
han podido utilizar como asideros
con el mundo real. Aquí no
hay ni mundo, ni realidad, ni
su puta madre que se le parezca.

Aquí no hay espacio
para las lágrimas de cocodrilo,
los plagios con clase,
la lluvia entre las farolas
ni las cocinas de arrabal.

Aquí lo que hay es el fondo
de un cubo de mierda
con gusanos que saludan,
entusiasmados por el festín
de fracaso sin publicar
que se van a pegar a mi costa.

Aquí, hijos de puta, yace
mi cadáver triturado por el verso
y los excesos de mi melancolía;
aquí podéis ver como mi vida
se descompone lenta en un poema
sin haber hecho acopio necesario
de elegantes trucos literarios.

Aquí apesta a poesía,
y no hallaréis jamás una mentira,
a menos que me sirva
para poder seguir
a rastras con mi sombra.

Aquí yo os ofrezco cuanto tengo,
sin esperanza ya de que las cosas
mejoren algún día. No se trata
de una cuestión existencial;
esto es más bien supervivencia
y el poema mi pan de cada día
y la belleza lo único que importa,
aunque viva de ocupa
en este cuchitril destartalado
y lleno de goteras
por donde se cuela el tedio,
que tengo por alma.