Arde el clamor

Se ordena el pulso de la noche y los capicúas del rocío
caen desde los abedules tristes, brotó el alacrán
de la voz perdida del ángel y vino el rosario inclemente,
su salmodia blanca vela el tapiz de mis ojos, el color
se astilla en efluvios de luz y las mandrágoras crecen
hacia los espejos, bajo la luna los cactus floridos
y la vivaz permanencia de lo ignoto.

Crían las abejas soles de miel, ordenadas como sillares de pálpito
en sus hexágonos perfectos, y muere el llanto en las cortinas
y mi voz es azul como un cielo húmedo que funde en mi boca su perfil.

Un frenesí elíptico es la llama de tu ser, te acercas con los pechos grandes
como islas de leche, y yo escucho a la sed de mi sexo que implora por ti
en la penumbra, mientras mis manos acogen la blanda piel y al fin
arde el clamor entre las sábanas como una fiesta senil.

 

Una dulce manera de acabar con esa espera.
Un abrazo, Ramón.
Feliz 2024.

 

Precioso poema. Me ha encantado. Qué fácil se desliza la pluma y su lectura es un postre de los dioses. Gracias por compartir tanta belleza. Un saludo

 

Gracias, Sergio. Lo mismo para ti, feliz año nuevo.

 

Te voy leyendo y todo lo que escribes me gusta, este está muy bien, bastante surrealista la primera estrofa, con imágenes muy bellas... ¡que siga la fiesta entre las sábanas!

Abrazos.

 

Gracias, José. Feliz 2024.

 

Gracias, Alberto, por tu lectura y palabras. Un abrazo y feliz año.