Arden las ascuas

Nunca será sombra el pasado.

Arden las ascuas del tiempo ido
y son tardes de patio de colegio,
versos ocultos en mi cuaderno azul,
la ciudad de piedra y lluvia como una mujer enamorada,
los libros entreabiertos bajo una luz amarilla de flexo barato.

La aventura del amor en hoteles de extrarradio,
el hijo que heredará el sello de nuestros apellidos,
la nube de la palabra rociando el desdén de mis alumnos,
el cansancio gris de nadar en un río inagotable,
la ilusión y la derrota como flores de una misma planta.

Las ascuas arden sin el oxígeno de la realidad.

Toda la luz se agolpa bajo los párpados de la memoria,
el presente lo sabe, y a menudo, calla.

 

Que lindo remate. Cómo un ribbon sobre un presente! Un abrazo.

 

Estupendo poema . Yo creo que somos sólo pasado. Un abrazo!