Arroz

Arroz

El granizo se junto en mi puerta.
Han cubierto mi rosal.
Se juntó en el cantero, una maceta.
Salgo a contarlo, blanco patio de piedras.

Una lluvia de pétalos masculinos.
Ha quebrado mi rosal.
Se juntaron en su oído cuenco vanidoso.
La veo contarlos, blanca pradera de semillas.

Una tormenta de fotos femeninas.
Han cubierto mi rosal.
Las junto para no verlo,
Pero emerge, blanco recuerdo de palabras.

Un diluvio de melodías inconclusas.
Han quebrado mi rosal.
Las junto para no escuchar.
Pero gritan como campanas, mi soledad.

 

muy original, cuando ví el título imaginé otra cosa, pero siempre tienes muy buenos conceptos, saludos cris

 

Bué, te cuento un secreto. Fue en el quincho, tambíen llamado por mí, el Buko, un pequeño quincho...hum... quizá por ser de otra latitud no sepas que es. En este caso, una pequeña habitación parte desván, parte cocina en la casa de Rosa Buk, la anfitriona, donde ella hacía las veces de poseedora de la batuta. Ese día se le ocurrió hacernos meter las manos en un cuenco con arroz y luego a escribir los saliera. De allí el título, del desarrollo se ocupó el subconsciente.
Gracias.