A los otros no les dices quién eres. Con los otros no eres tú.
Hay imágenes que viven en tu interior, pero mueren
fuera como niños-burbuja a los que calcina la luz.
Guardas el rencor y el miedo de una desgracia que talló
en tu piel la culpa infinita. Con frecuencia te acuerdas
de lo que querías hacer y no hiciste, aquello que podría
haberte convertido en otro, mejor quizá, o, al menos,
diferente. Nadie sabe en qué sueñas ni con quién sueñas,
tus pensamientos son estalactitas en una cavidad ignota.
A menudo es el silencio quien habla por ti, y no la voz
que tus labios pronuncian. Abre los ojos y asómate,
que te conozca la vida, y tú a ella.
Hay imágenes que viven en tu interior, pero mueren
fuera como niños-burbuja a los que calcina la luz.
Guardas el rencor y el miedo de una desgracia que talló
en tu piel la culpa infinita. Con frecuencia te acuerdas
de lo que querías hacer y no hiciste, aquello que podría
haberte convertido en otro, mejor quizá, o, al menos,
diferente. Nadie sabe en qué sueñas ni con quién sueñas,
tus pensamientos son estalactitas en una cavidad ignota.
A menudo es el silencio quien habla por ti, y no la voz
que tus labios pronuncian. Abre los ojos y asómate,
que te conozca la vida, y tú a ella.
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