Ático de mares

entre dos pasos a la izquierda (siempre a la izquierda) y las flores marinas
el baúl de los secretos, se postra con ojos de cuentos lejanos, abiertos.
su boca rocosa se abre y pregunta:
¿por qué este ático está muerto y deshabitado?
¿por qué este espacio debajo de mi está mojado?
por qué es esta agua de la que hablo, la que moja todo. esta lluvia que no descanza, que no duerme, que invade e inunda en segundos todo lo que toca, esta lluvia de la cual sólo se esta a salvo si se existe dentro del perimetro de su gota. por qué su ser no deja espacio para otro ser más que su líquido, su astillante, cortante y fulminante líquido.
la madera se hincha, grita, llora, berrea, porque conoce las intenciones de su único amante, porque sabe que la última concecuencia es la destrucción total de sus vértices. El suelo más cercano a la tierra será el que surza las grietavenas de las paredes.
ático:
¡maldita lluvia imparable, revive al baúl y las criaturas que moraban ahí!
¡yo no quiero la vida de mis cicatrices, quiero que ellas se alimenten de mi!

 

Profundidad como el mismo mar. Un placer pasar por tu espacio. Felicidades.

 

gracias, el vértigo que siento al ver esto casi ignorado es magno, pero la razón es obvia. no sé escribir de cuentos románticos ni tópicos perdidos. disculpen.

se aprecia la leida. un beso amormejia.