Atrás.

Atrás.

La memoria fue pero juega aquí y ahora.
Tramposa y cruel.
Escalera ya subida, llena de peldaños que escalar.
Esta para sufrir donde ya dolió.
¿Quien recuerda con tal claridad los mejores momentos de su vida?
Estoy muerto desde entonces.
Recuerdo exactamente el día en que me fui acariciando las paredes.
Y vuelvo a morir tantas veces como haga falta al volver allí.
Experiencia y madurez que aborrezco y me aleja de la belleza y la inocencia de antaño.
Cada vez que conozco a alguien apareces en su sombra y no quiero mirarte tras las puertas del tiempo.
Me duelen las fotos y los objetos que no pude tirar.
Juré para siempre y hasta ahora cumplo mi palabra, arrastrando el pasado,
reviviendo mi promesa que pareció efímera.
La memoria fue, es y será.
Es lo que soy, fui y seré.
La memoria soy yo.
Soy aquella leyenda sobre muertos andantes que viven el pasado.
Y que escriben ahora.