Atribulada vida

Luché por mi existencia,
busqué y hallé mis flaquezas.
Soy tristeza inmunda
mentira verdadera.

Tengo el alma compungida,
las ideas son extrañeza.
Pienso y topo con la puerta
de la mentalidad vieja.

Sueños difíciles, intangibles.
Dinero perdido, usado.
Yo aun desesperando
hurgando en mí “ese algo”

No existe. No hay alegría.
Todo al caminar desdicha,
en mi vereda el mal anida,
y desamor sin amor mi vida.

María Cruz Pérez Moreno - acnamalas.
Derechos reservados.
Madrid. España

 

Suenan tristes tus palabras, pero no dejan de ser bellas. Y no dejes nunca de pensar en positivo.

 

A veces tenemos momentos tristes que afortunadamente pasan. Saludos Javier Pino por pasar y comentar.

 

Hermosamente tristes, sus versos.

Le dejo saludos.

 

Agradecida Daniella por tu paso, saludos.

 

Pero hasta de "ese algo" esta hecha esta vida... y vaya que si vale la pena seguir versando en sus vicisitudes. Un fuerte abrazo amiga, encantado de leerte.