IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
¿De que nos sirve observar?,
escuchamos como crepita el tiempo,
resquebrajándose,
¿de que nos sirve aguantar?,
supervisar atentamente los latidos,
cada respiración,
alzar vuelo, como águilas,
para caer como presas del destino,
redimidos,
pero con la hoz aún en nuestros cuellos,
arriesgando lo que seremos,
mas no lo que somos,
y nunca debimos,
cadáver que se refleja en cada ilusión,
delirios de grandeza,
por creernos superiores al viento,
somos el punto de cada oración,
ordenándonos de mayor a menor,
para contribuir a la mentira,
somos intriga y oración,
porque deseamos sentirnos puros,
somos por cada razón, el mal del mundo,
somos el fuego de cada ataúd,
la flama que arde en nuestra lengua,
somos
esa necesidad de demostrarnos,
de entendernos útiles,
somos la rima inacabada,
de esas que se estrellan, con la marea,
danzando,
ahogada en métrica,
y morimos de asfixia,
somos intentos y obsesión,
desperdicio argumentado,
impotencia,
con la codicia del parir,
con la crudeza,
aún culposa, maltrecha,
queriendo vislumbrar como aquel día,
el amor que se creía vida,
el dolor que no cabía en el pecho,
que no existía,
de tanto cargar con la culpa,
la duda nos señala impotente,
el rencor,
el temor de nuestro presente,
en este cielo de vidrio y metal,
se refleja lo que debemos observar,
la agonía de cada astro,
tan honesta,
como el desgarro que comprende,
tan cercana,
se aprecia la noche aún mas oscura,
aún mas que la soledad.
escuchamos como crepita el tiempo,
resquebrajándose,
¿de que nos sirve aguantar?,
supervisar atentamente los latidos,
cada respiración,
alzar vuelo, como águilas,
para caer como presas del destino,
redimidos,
pero con la hoz aún en nuestros cuellos,
arriesgando lo que seremos,
mas no lo que somos,
y nunca debimos,
cadáver que se refleja en cada ilusión,
delirios de grandeza,
por creernos superiores al viento,
somos el punto de cada oración,
ordenándonos de mayor a menor,
para contribuir a la mentira,
somos intriga y oración,
porque deseamos sentirnos puros,
somos por cada razón, el mal del mundo,
somos el fuego de cada ataúd,
la flama que arde en nuestra lengua,
somos
esa necesidad de demostrarnos,
de entendernos útiles,
somos la rima inacabada,
de esas que se estrellan, con la marea,
danzando,
ahogada en métrica,
y morimos de asfixia,
somos intentos y obsesión,
desperdicio argumentado,
impotencia,
con la codicia del parir,
con la crudeza,
aún culposa, maltrecha,
queriendo vislumbrar como aquel día,
el amor que se creía vida,
el dolor que no cabía en el pecho,
que no existía,
de tanto cargar con la culpa,
la duda nos señala impotente,
el rencor,
el temor de nuestro presente,
en este cielo de vidrio y metal,
se refleja lo que debemos observar,
la agonía de cada astro,
tan honesta,
como el desgarro que comprende,
tan cercana,
se aprecia la noche aún mas oscura,
aún mas que la soledad.
