Autovía (poemario): poema 20

Hay días que me gustaría
derretirme,
vertiéndome en ti,
para poder cerrar tu fragilidad,
tu debilidad, y remachar tus fortalezas.

Te haría forjarte por dentro
como espero de ti.
Te haría fuerte cual diamante,
brillante pues también,
y podrías con todo.

Luego, pienso, que estoy
equivocado. Parásito de
ti.
Esa megalomanía, esa obsesión,
cual padre frustrado,

sería un error.

Intentaría cambiarte, cuando
te amo a ti, no a mí.
Te convertiría en un ser copia mía,
única y exclusivamente,
aunque pudiera quedar mucho de ti.

Cual dios errado, como Frankenstein,
me lamentaría.
Inconsciente, altanero.
Sería como el forjador que pretende
alcanzar lo imposible.

Y yo soy un producto frustrado,
como tantos otros...

Quieres la gloria, mi amor,
el trabajo glorificado,
la felicidad máxima.
Y nos perdemos en la ilusión,
hasta desmoronarnos.

Somos casi idénticos,
pero el casi es un enorme puente
de distancia de dos hermosos continente,
con su historia y su geografía, poblados
de sus propias tribus donde se almacenan nuestras identidades.
Invadiría cada lugar, cada rincón que pudiera mi tecnología,
solamente algo más avanzada por mi edad. Tras ello, me sumergiría
en la pena por haber perdido la ocasión de descubrir los misterios
que hay en cada una de tus genialidades, quizás sin descubrir. Estúpido.

Me pararía,
y lloraría.

Nada hay más humano que la genialidad
de aprender de tus errores, y el camino:

las bifurcaciones,
las posibilidades de caminos;

o el simple hecho de trasgredir todo,
y salir campo través.

La idea del omnipotente señor judío es
la del padre que pretende hacer cometer
a su prole la misma idiotez.
Nada le es desconocido salvo su idiotez,
sus errores, sus verdaderas dudas,
que oculta.

Prefiero ser claro y sin martirio,
con dudas, buscando y ayudando,
no dictando:

«éste es el camino»

(y lo demás, la herejía).

Y es que acaso,
la elección del camino,

el hereje,

es la cosa más bella.

Poder encontrarse por los lugares más maravillosos,
o aprender de las malas elecciones.​