Samuel17993
Poeta que considera el portal su segunda casa
26/06/2018
De la noche oscura, y moribunda,
te fueron fraguando. De un pincel invisible,
limaste a los fantasmas, que se empañaron
con el polvo del viento del erial que corona
un cementerio solitario.
Lentamente, se van arrastrando, cual gusanos,
como los que van aligerando su cuerpo.
Cada vez, les cuesta menos desplazarse;
pero, al mismo tiempo, que su mismo ser
se va quedando pegado al sustrato del suelo,
donde crecen las plantas silvestres.
Sobre un rastro de cadáveres,
danzan las flores en sus otrora cuerpos,
feos y espinosos, que dejan un fruto
hermoso y fresco; el que va sobrevolando
por el cielo al desgajarse por el viento.
Los árboles observan cómo se fertilizan
las hermanas por debajo de él, sin saber
cuál es su cometido, y cómo crecen
del detritus de esos seres:
emergiendo de un vertedero
de cuerpos.
Del polen y los pétalos,
se van por la altura que nunca
vieron sus padres originales.
Pueden mirar a los ojos a la noche,
y su reflejo plateado les hipnotiza.
Quisieran danzar ante ella, como una diosa.
Luego, como un sueño, el cielo
los desprenden del amplio mar aéreo,
y el viejo mar verde de la tierra,
ahora más negro, más gris, entre sombras,
les hace enfurecer. Mueren en tierra,
y nacen nuevas semillas
y nuevas plantas.
De ellas,
crecen los fantasmas que agitan los nombres
de los cuerpos.
De la piel de la flor y del fruto terrestre,
nace una nueva carne, que es gris,
fruto de la noche, y despierta,
desnuda y enlutada.
Los festejos de la creación rompen,
pronto, a llorar, con la caída de ese cuerpo
de la vaina, y va retorciéndose,
del nuevo cementerio,
creado de las cáscaras.
El sueño de la noche les hace
creerse con el deja vú del recuerdo,
sobrevolando el cielo plácido y hermoso,
contemplando a la luna, que era un decorado
en el mundo de los recuerdos.
Van volando los cuerpos, las semillas,
y renace el sueño del vuelo.
De la noche oscura, y moribunda,
te fueron fraguando. De un pincel invisible,
limaste a los fantasmas, que se empañaron
con el polvo del viento del erial que corona
un cementerio solitario.
Lentamente, se van arrastrando, cual gusanos,
como los que van aligerando su cuerpo.
Cada vez, les cuesta menos desplazarse;
pero, al mismo tiempo, que su mismo ser
se va quedando pegado al sustrato del suelo,
donde crecen las plantas silvestres.
Sobre un rastro de cadáveres,
danzan las flores en sus otrora cuerpos,
feos y espinosos, que dejan un fruto
hermoso y fresco; el que va sobrevolando
por el cielo al desgajarse por el viento.
Los árboles observan cómo se fertilizan
las hermanas por debajo de él, sin saber
cuál es su cometido, y cómo crecen
del detritus de esos seres:
emergiendo de un vertedero
de cuerpos.
Del polen y los pétalos,
se van por la altura que nunca
vieron sus padres originales.
Pueden mirar a los ojos a la noche,
y su reflejo plateado les hipnotiza.
Quisieran danzar ante ella, como una diosa.
Luego, como un sueño, el cielo
los desprenden del amplio mar aéreo,
y el viejo mar verde de la tierra,
ahora más negro, más gris, entre sombras,
les hace enfurecer. Mueren en tierra,
y nacen nuevas semillas
y nuevas plantas.
De ellas,
crecen los fantasmas que agitan los nombres
de los cuerpos.
De la piel de la flor y del fruto terrestre,
nace una nueva carne, que es gris,
fruto de la noche, y despierta,
desnuda y enlutada.
Los festejos de la creación rompen,
pronto, a llorar, con la caída de ese cuerpo
de la vaina, y va retorciéndose,
del nuevo cementerio,
creado de las cáscaras.
El sueño de la noche les hace
creerse con el deja vú del recuerdo,
sobrevolando el cielo plácido y hermoso,
contemplando a la luna, que era un decorado
en el mundo de los recuerdos.
Van volando los cuerpos, las semillas,
y renace el sueño del vuelo.
