Autovía (poemario): poema 8

Las garras del jugador caen sobre el Oriente,
y comen a su adversario con bombas y arman a sus peones.
Importa poco la bandera con la que se adornen su astil,
su ideología es la mentira en la noticia del informativo.
Toda la geoestrategía se reduce aún más: a una pantalla,
con la que disfrutan sus shooter, disparando
sus deseos orgiásticos de guerra.
Los datos encubren el escenario de tragedia,
y te lo complican de número e intereses,
para ti, espectador inútil y estúpido.
Todo se ilumina desde la pantalla: telepatetismo.

Tu filosofía hueca se repite en todos los informativos,
regeneras la ideología 'del' mantener el poder.
Coronan la libertad con canciones y profetas cortos de luces.
(Y es posible que haya demasiadas luces en la de estos locos.)
El mismo bufón deja el chiste en el bar sobre el tonto,
para complacer a otros tontos como él.
El show sigue con el Naranja, el Amarillo, y una sarta de ricos encerrados
en una comedia isleña o hogareña. Las marujas se tocan, los maridos
rebuznan desde el otro lado del sofá.

Otra tarde más de espectáculos. El circo sigue.
Los paseantes se hacen el pasillo para demostrar el honor
que les alimenta la cartera vacía y el cerebro drogado.
A falta de fe en Dios o en la patria, siempre puedes
sacar a una barbie cantando barbaridades.
Nuevo show. Nuevo día.
Mientras, esquelética
la crónica del progreso humano.

Que inventen otros.
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