Bajo la arista de una cuchilla.

Y la sombra corroe su mirada,
atenta e insegura
se cuela tras el cerrojo,
es de mañana
el viento permuta la blanca línea de su espalda,
comiendo la bruta e insuficiente tibieza
que guarda su cuerpo.

El reloj relampaguea sus toques de cinco,
un suspiro ansioso se libera de su nariz,
los movimientos de aquel cuerpo,
incitan dejar el solo sentido de la vista.

Es la hora que sucede,
la prevista imagen llega ahora a sus manos,
el difícil gélido que sostiene su angustia
afrenta con un miedo,
la difícil misión que sortearon sus pasadas calmas…

Es la etapa punta,
la velocidad de sus aires
queman cada respirar fecundo,
y la imagen olvida el odio de sus pensamientos.
el cruel dilema de su decisión obvia el sentido de su presencia.

La tibieza de sus llagas brota sin desconsuelo
y cuenta de ello lo dignifican sus pies mojados,
es el tiempo de atacar,
con insignificante esfuerzo
trata de botar la barrera de la puerta,
quiere mostrarse ganadora de sus providencias,
pero el imperio de su agonía,
oculta su apremio.

Y ahí sobre el suelo,
el frío congela su aliento,
desea gritar,
pero el anhelo acopla su pecho.
observa sus manos y el azuloso cobra sentido en su luto.


Ya marcha atrás no es viable,
la cobardía de sus cortes juegan su partida,
es el turno de gritar despedida,
pero el deseo se perdió en su entusiasmo,
ya no es el personaje principal,
solo la temerosa que pidió un adiós
bajo el filo de una cuchilla.​