tyngui
Poeta que considera el portal su segunda casa
La sal corre y las mágicas imágenes comienzan a girar en torno a mí,
Tal vez no pueda verme entrar por esta puerta nunca más.
Hace frío, por lo menos eso parece, la gente está abrigada,
Yo no siento nada, no es una expresión, no siento nada.
Cada gota de luz que rebote en cualquier lejanía.
Despertará aun en mí, las ganas locas de regresar a estar aquí.
La noche debería inspirarme a pensar en las agónicas perfidias.
Y aunque la lluvia no cese, ahogaré mí tiempo dentro de una bolsa de aire,
Que llenaré de viejos pensamientos alienados.
Sin dudas hoy podré ver finalmente, como asiduamente ansío el universo particular de mi mente, que todo lo modifica instantáneamente-
Ese mundo catártico de mis instantes, una vez más, quedará rebelado bajo la sombra del vacío.
Tal vez no pueda verme entrar por esta puerta nunca más.
Hace frío, por lo menos eso parece, la gente está abrigada,
Yo no siento nada, no es una expresión, no siento nada.
Cada gota de luz que rebote en cualquier lejanía.
Despertará aun en mí, las ganas locas de regresar a estar aquí.
La noche debería inspirarme a pensar en las agónicas perfidias.
Y aunque la lluvia no cese, ahogaré mí tiempo dentro de una bolsa de aire,
Que llenaré de viejos pensamientos alienados.
Sin dudas hoy podré ver finalmente, como asiduamente ansío el universo particular de mi mente, que todo lo modifica instantáneamente-
Ese mundo catártico de mis instantes, una vez más, quedará rebelado bajo la sombra del vacío.
